Это был ящик для инструментов, из которого торчали ключи, напильники и, самое главное, огромная ручка молотка. Эта метафора поистине ужасала своей локаничностью и тонким, но смелым цинизмом. Молоток, символизирующий готовность творить истину любыми средствами, ключи, как маяк глаголящий стремление к мировому порядку вплоть до деревянного ящика, служащего колыбелью всех этих приспособлений.
- Вы меня слышите? - Я понял, что голос этот уже несколько раз обращался ко мне, и поспешил ответить. - Да.
Сидящий напротив меня человек поспешил записать что-то в свою книжечку, буркнув что-то вроде "Пониженная мотивация влияет..."
- Это хорошо, что слышите, а мы уж испугались, что вас по голове задело. Ах да, вы же, наверное, не помните, как меня зовут?
- Hет, а я раньше имел честь вас видеть?
- Имели, имели. И не раз.
Сзади раздался шепот: "Корсаковский синдром. Связь КП и ДП..."
- Тише, тише, молодые люди.
- Я оглянулся. Сзади на стульях разместились несколько, похожих внешне и по одежде и по скованности на лицах странных существ, ни вида, ни уж тем более пола которых я не смог определить с первого взгляда.
- Зовут меня Кистофер Робин. Hам придется работать вместе долгое время...