– Да, симпатичная, – кивнул Платошин. – Майя говоришь?
– Майя, – коллега пододвинул к себе исписанный лист бумаги. – Майя Николаева, девятнадцати лет. Я думаю, если мы протянем недельку-другую, то она сама объявится. В крайнем случае через месяц.
– Интересно, очень интересно… А где остановилась ее мать?
– В гостинице. А что?
– Адрес, телефон?
– Да зачем тебе?
– Затем. Я знаю, где находится эта девятнадцатилетняя особа. Та еще оказалась штучка! На курорт, говоришь? Нет, они сейчас в другие игры играют. Молодые, да ранние.
– Ты это серьезно?
– Вполне!
– Вот здорово! Адрес? Да, пожалуйста! Слушай, я так рад. Эта дамочка просто ураган! Сказала, что будет ночевать перед нашей дверью! Газетку, мол, подстелет и ляжет. С места не сойдет. Подайте ей Майю, и все тут! Слушай, а ты чего в пиджаке-то, Николаевич?
– Что? А ведь и впрямь: в пиджаке! – рассмеялся Платошин. – Надо бы переодеться.
И тут зазвонил телефон. Дежурный сообщил:
– Андрей Николаевич? Вы еще не ушли? К вам тут один гражданин просится. Если хотите, я его заверну.
– Какой гражданин?
– Кувалдин. Сергей Петрович Кувалдин. Говорит, с чистосердечным признанием. Пустить? Или отправить?
– Давай. Поговорю с ним.
Платошин положил трубку и пожал плечами:
– Что за день сегодня? Сплошные сюрпризы! Теперь еще и этот, с признанием.
– Кто?
– Кувалда. Как освободился после третьей ходки, так и затих. Вроде как в отставку вышел. А теперь с чистосердечным явился. У нас там никого на днях не помыли? Были квартирные кражи на районе?
– Были, да на Кувалду не похоже. Почерк не тот.
– Чего же он так переполошился? Заскучал? На зону опять захотел?
Раздался осторожный стук в дверь:
– Разрешите?
– Заходи, Кувалда. То есть Кувалдин Сергей Петрович. Чего тебе?
Он вошел шаркающей походкой, ссутулившись, сел на самый краешек стула. Платошин невольно поморщился, увидев испитое лицо Кувалдина: сдал, опустился вконец. А в молодости, помнится, бабы по нему сохли. Красавец был, орел!
– Дак. Не искали разве? – прищурился Кувалдин.
– Мы? Тебя? – Оперативники переглянулись. – Искали, конечно.
– Дак и я подумал. Раз сынка-то убили, вы теперь ко мне. Только я не виновный. Не было меня там.
– Какого еще сынка? – уставился на него Платошин. – У тебя что, сын есть?
– Не, у меня нет. Художника знаменитого сынок. Листов по фамилии. Только я в жизни никого не мочил, граждане начальники. Нету на мне крови. Да и зачем было его убивать, сами посудите? Он же мне денег давал, Листов этот.
– Какие еще деньги? За что? То есть давай все по порядку, Кувалдин. Правила ты знаешь. Ты говори, а мы все, что положено, оформим. Только с самого начала рассказывай.