— Девушка, вам бы томограмму не мешало сделать. Возможно, сотрясение мозга. Хотите, отвезем в больницу.
— Спасибо, сама доеду.
Бойков дотянулся до пиджака, накинул его на плечи разведчицы — в салоне «скорой» было не жарко. Приобнял.
— Свет… Давай договоримся. Между собой никаких комбинаций. Мы ж обычные люди, а не шпионы, в конце концов.
Она согласно кивнула.
Чуть в стороне с шумом затормозил автомобиль. В нашем полку прибыло! Ольга Андреевна Горина! Аплодисменты!
Подбежала к постовому:
— Кого ранили?
Тот указал дубинкой в направлении кареты, ничего не ответив. Ольга бросилась туда, но по пути заметила Копейкина и группу товарищей. Изменила курс:
— Кирилл… Ты в порядке?
Тот наморщил лоб, потер плечо:
— Пустяки… Кость не задета. Повезло.
Ольга осторожно прикоснулась к упомянутому плечу:
— Здесь?.. Не больно?
— Больно.
«Дай подую», — хотела было предложить Ольга, но тут из салона «скорой» донесся чудный голосок соседа по кабинету:
— Э! Э! Я не понял… Это я — раненый! Меня жалейте!
Копейкин посмотрел на Ольгу, улыбнулся, после подошел к кричащему:
— Пожалеем еще… На вот, посмотри лучше, — он протянул Бойкову мобильник, отобранный у Гарика.
— Ну «Nokia». И что?
— Во входящие ММС глянь.
Бойков раскрыл нужную папку. Фото было уже загружено. Машина. Но не просто машина. А та самая, на которой уехали в свой последний путь курьеры.
— Блин!
— Вот и я говорю. Осталось узнать, кто отправитель.
Как всегда к месту, возник Слепнев, притащивший компьютерный диск.
— Вот, — у скамейки валялся, — возможно, скинули. Надо посмотреть, что здесь. Не исключено, на заказухи выйдем.
— «Киллер как профессия», — прочитал кровавую надпись на диске Бойков, — да, похоже на то.
Копейкин вздрогнул словно заяц, к которому в автобусе подошел контролер, похлопал по карманам куртки и признался:
— Ой… Это мое… Выпал, пока кувыркались. Ну, вернее, не мое… Изъял по материалу. Игрушка обычная.
Не говорить же, что отобрал симулятор у сына, решил поиграть и втянулся людей мочить. Вроде взрослый, серьезный человек, офицер полиции, а все не настрелялся.
Ольга никак не прокомментировала, но взгляд ее относился к категории подозрительных по всемирной классификации взглядов.
«Изъял, говоришь?.. Уж больно по теме».
— Жаль, — Слепнев вернул диск Копейкину и забрал у Бойкова мобильник Гарика. — Ладно. Надо с этим решать. И срочно. — Он повернулся к своим бойцам. — Ну что? Пробили?
Один из оперов утвердительно кивнул и принес бумажку с данными абонента.
— Вот. Тартахунов Нуржан Альтаирович… Проживает в Таджикистане, в городе Курбан-Тюбе.
— Он и навел, — сделал вывод Копейкин, — а вы — наши, наши… Таджики, блин!