— И Боба убили, — добавила она. Это, по крайней мере, был факт неоспоримый.
— Какого Боба?
— Боба Фосса, нашего фотографа.
Макс присел на табуретку.
— Может, тебе лучше рассказать все по порядку?
Клодин думала, что рассказ будет длинным, но он получился на удивление коротким — возможно, потому, что словами было не передать ни холод внутри, ни бегущие по спине мурашки, ни шум крови в ушах…
— …И я поехала к тебе, — закончила она.
— Значит, он был весь одет в черное? — переспросил Макс.
— Да, и мне показалось, что я его где-то видела… ты что, меня вообще не слушал?!
— Нет, почему же — я слушал с большим интересом, все удивлялся, насколько у тебя богатая фантазия. — Знакомым ей жестом заложив руки за голову, Макс усмехнулся. — Раньше я за тобой ничего подобного не замечал — разве что когда мы с тобой поехали на уикенд во Флориду и задержались там на лишние пару суток. Помню, ты тогда звонила с пляжа начальству и вдохновенно врала, что у тебя сломалась машина и ты вынуждена сидеть в мерзком, грязном и пыльном провинциальном городишке и ждать, пока ее отремонтируют. Даже мне тебя стало жалко!
— Ты что — мне не веришь? — потрясенно спросила Клодин.
— Ни на йоту, — весело подтвердил он.
— Зачем, по-твоему, мне это выдумывать?
— Не знаю. Может быть, чтобы… чтобы остаться у меня.
Первой мыслью было встать, гордо повернуться и уйти. Только вот идти было особо некуда.
— Знаешь, блондинка-фотомодель, которая бегает по крышам, спасаясь от таинственного убийцы в черном — это что-то из фильмов про Джеймса Бонда, а не из реальной жизни, — насмешливо продолжал Макс. — И скажи мне — ты что, так прямо с ним и бегала? — кивнул он в сторону сидевшего на подоконнике Дино.
— Да.
— И по карнизу с ним лезла?
— Да.
— Не ве-рю! — по слогам отчеканил Макс.
— Но все действительно так и было! — она изо всех сил сжала кулаки, чтобы не заплакать и не стукнуть его чем попало.
Макс решительно встал и хлопнул ладонью по столу.
— Ладно, хорошо. Если ты настаиваешь, что все так и было — поехали туда, откуда, ты говоришь, ты убежала. Если там полиция — мы увидим около дома полицейскую машину. Если нет — зайдем внутрь, посмотрим…
— Нет. Нет, не надо, не хочу! — Клодин инстинктивно вцепилась в табуретку — от одной мысли о том, чтобы уйти куда-то из сравнительно безопасной квартиры, ей стало не по себе.
— Или дай мне ключ — я съезжу сам.
— Нет! — Даже несмотря на то, что последние остатки каких-либо романтических чувств к «мужчине всей жизни» рассеялись как дым, сентиментальные воспоминания не позволяли ей подвергать риску его жизнь.