«Любимому мужу от любимой жены. Марина».
Я даже не подозревала, что Беляков женат, да еще на такой красавице. Где же она тогда обитает? Хм… тайна, покрытая мраком! Чем больше я узнаю о вице-президенте «Газлайна», тем больше у меня возникает вопросов. Надо было прекращать заниматься самодеятельностью и как можно быстрее сматываться отсюда.
Я вытащила из кармана куртки прибор слежения: красная точка была перед подъездом этого дома!
— Не может быть! — Я ринулась к окну.
Прибор слежения меня не обманывал, действительно, внизу стояла «девяносто девятая», из которой, прощаясь с водителем, выходил Беляков.
Как ни крути, я не успевала уйти незамеченной; перспектива прорываться с боем меня тоже не устраивала — на сегодня хватит и покушения в подъезде конспиративной квартиры. Беляков был силен и проворен, не знаю, осталась бы я жива, если бы вовремя не подоспел Сергей.
Оставался лишь один выход — прятаться. Но где можно спрятаться в однокомнатной квартире?! Однако я нашла такое место — кладовка. Входя, туда никто не заглядывает, если там, конечно, нет крючков для одежды, а в этой квартире крючки висели в коридоре, значит, какое-то время я могу остаться незамеченной. Прикрыв в кладовку дверь, я оставила щелочку для обзора.
Снаружи послышался звон ключей, дверь открылась: вошел Беляков. Как я и ожидала, он не заглянул в кладовку, а повесил плащ в прихожей. С собой он принес чемоданчик.
Беляков вошел в комнату и, выронив кейс, как вкопанный остановился у дивана, тупо глядя на него.
Я поняла его реакцию: на диване лежала фотография его жены, которую я впопыхах не успела кинуть обратно под диван. Все! Сейчас он поймет, что здесь кто-то есть, и сразу пойдет к кладовке, так как спрятаться пришельцу больше негде.
Однако мои опасения оказались напрасными: Игорь Владимирович поднял фотографию, сел на диван, прижал ее к груди и заплакал:
— Мариночка, что я наделал, что я наделал?! Прости меня, любимая, прости меня! — Слезы потекли из его глаз в два ручья.
Впрочем, то, что он меня не заметил, мне совершенно не помогало выбраться отсюда.
Пришло время для «сонных шипов», мне привезли их из Индонезии — оружие местных аборигенов. Думаю, все, кто видел фильм «Сокровища Агры», помнят, как раскрывалось убийство некоего Бартоламью, не помню сейчас подробностей. Так вот, мои иглы почти ничем не отличаются от тех, которыми был убит этот самый Бартоламью, только те были со смертельным ядом, а мои с дозой снотворного, которым можно быка с ног сбить. Целый месяц я неустанно тренировалась, приобретая навык точного попадания в цель этих шипов. Надо сказать, занятие непростое, но со своим упорством я добилась цели и имела неплохие результаты. Проблема состояла в том, что уже больше месяца я не держала в руках духовую трубку. Что ж, понадеюсь на удачу, вдруг и на этот раз она меня не подведет.