Анатолий Зверев в воспоминаниях современников (Амальрик, Шумский) - страница 141

На первую страницу
тот признак нежности такой
что породилась в силу тленья
и лень мне было бы писать
но вот тетрадь
и вот бумага
калякать станешь
вспоминать
«маленький выпачканный…»
маленький
выпачканный
жалкий
слабый
и горбат
и тёмен
весь осморканный
запачканный
и вялый
изнурённый
голоден
больной
истощён
избит
и проклят
изнасилован
и туп
точно труп живой
что тень забора
забран
выброшен
измучен он
бродит
спит не спит
и хнычет что-то
тихо шевелит губа его
смотрит странно улыбаясь
алкоголиком зовут его
тенью слабою скользящей
мимо полных и изящных
мимо ящиков пустых
он проходит
Бог прости
Лермонтов (из автобиографии в стихах)
Вне всяких сомнений
— Мне гений
Юрьевича нужен…
И вот, под — «ужин» —
Явился он со своею
               «Дюжиной»
                Стихов, —
Поэм и всяческих
               «Стихий».
Своих всех повестей:
«Вадим» — (ну, погодим)
               — Блондин —
               — Брюнет —
— (Сонет ли это, нет?)
— ПОЭТ!..
«Герой нашего времени» —
И я «забеременел»
                 Поэзией
                 Сразу, —
«с-глазу-на-глаз»
             — И враз: —
Быстро, страстно
                И откровенно —
                И «верно» —
                До степени —
Веры в торжество
               Господа — Бога!..
Врубель
Серо-сиреневый
Тёмный и грустный
Знает Лермонтова
Поэзию устно
И в кустах сирени
Тёмные очи гадалки
Глядели…
«Что греет живописца, когда в крови…»
Что греет живописца, когда в крови —
                                                                    пожар,
Хотя порою бледен, и бедный, худ,
                                                                  поджар?
Поджаренной котлетой, аль чаем чуть —
                                                                   с огня,
Аль солнышко не чает: греть спину
                                                            возле пня?
Аль рюмка близ поллитры
Теплит мечту о том, что стоном
Вдруг с палитры сорвётся новый
                                                                  тон…
«Не утрируя есть искусство…»
…Не утрируя есть искусство.
Оно разно и флаг его всяк.
И пустяк, что так всё безобразно.
Голос смелых ещё не иссяк.
Солнце тёмное
Солнце ясное
Возле тучки пригрелось
Напрасно я
Плачу
Льётся слеза из глаз.
Дух уходит от нас.
1964 г.
Поэтесса (отрывки из поэмы)
Мрачна, печальна и туманна…
От манны от небесной отошла…
Встречается ей на пути вдруг друг гуманный,
К которому не сразу подошла.
Ничтожеством всё кажет свет ей: —
Замужество, любовь… — всё суета!
В искусстве живописи нравится лишь Сутин,
Да Модильяни иногда…
Что соловей поёт,
Что дрозд, что канарейка…
А на плечах — простая телогрейка.
И не всегда заботлива о внешности своей.
Следующая страница