Прямо на нас в вихре песчаной бури неслись какие-то бурнусы на колесах, свиристя и свирепея. Я, не задумываясь, поднесла к губам свисток Розамунда... и ничего. Ни звука. Я снова надула щеки и собралась выпустить пар в свисток, как Финлепсин, вообразив себя Джеки Чаном и Александром Матросовым в одном флаконе, с радостным воплем вскочил на ноги и побежал навстречу всадникам.
- Уй-й-й... - сказала моя команда, зажмуриваясь и отворачиваясь. Смотреть, как из принца делают салатик "Монархический", никому не хотелось. За нашими спинами раздавались неприятные хлюпающие звуки.
Через некоторое время Навигатор осторожно тронул меня копытом и указал мордой в безопасные небеса, где с ураганной силой задувал самум, хамсин, хабуб и шайтан. К счастью, у нас еще достаточно крыльев, чтобы смыться, оставив Финлепсина самому расхлебывать последствия своего героического позыва. Я бросила прощальный взгляд на останки бедного галоперидолова сына.
Останки были живехоньки. И купались в лучах славы, что немало меня возмутило: как это, рядом стою я, Мурмундия Ипритская собственной персоной, а дурацкие кочевники валяются в ногах у дурацкого принца вражеской державы! Моя рука непроизвольно взялась за меч. А вторая - отыскала на земле засохшую лепешку самого подозрительного вида и метнула в Финлепсина. Чтоб не задавался!
- Ой! - очнулся принц, получив от меня информационное сообщение прямо по темечку. - Ваше королевское! Знакомьтесь - мои предки!
- Это что, и есть Галоперидол с семейством? - изумилась я.
Честно говоря, больше всего шарага напоминала отряд гастарбайтеров, отбившихся от подрядчика лет сорок назад.
- Да нет же! - радостно верещал... то есть вещал Финлепсин. - Это племя пустынных бабуинов, кочевников, рожденных в седле восьминогого верблюдка Аль Абу Ибна в час полной луны на восьмом месяце от ежегодного бегства пророка. От них произошел наш род в год тыща незабвенный до окончательного бегства пророка!
- Ну и чего им надо, этим бабуинам? - прокряхтела я, поднимаясь с песка. - Бусы нам продать или на экскурсию сводить?
- Они ищут своего пророка! Говорят, я очень на него похож!
- Он же сбежал, пророк ваш, в тыща лохмато-незабвенном? - удивилась я. - Они че, так с тех пор его и ищут? Похоже, ты умом в предков пошел, Финлепсинчик. Умом и крепостью духа.
- Нет, они говорят, пророк не исчез пока. То есть его каждый год ловят, а он опять убегает. Значит, - посерьезнел Финлепсин, - тыща незабвенный год еще не настал.
- Мама дорохая, так это нас в прошлое зафигачило? - безнадежно пробормотал Чкал. - Говорили мне умные люди: не связывайся с королевскими особами, от них если не геморрой, то сифилис...