Частокол тёмных щупалец разлетелся на куски, когда "кольты" в моих руках изрыгнули из себя ураган выстрелов.
Всё, порядок. Я снова в боевом облике, у меня в руках пистолеты, а за спиной – пиломеч. И хрен меня кто теперь остановит!…
А значит – сквозь тьму и на дно бездны!
Переворачиваюсь в воздухе. Расшвыриваю появившиеся из ниоткуда тёмные щупальца вертушкой ударов ног, а когда удаётся разорвать дистанцию, то добиваю их выстрелами.
Движение справа – стреляю туда… И слева – тоже! Едва успеваю увернуться от вылетевших из ниоткуда щупалец тьмы.
Так, это ближний бой, а значит здесь пистолеты не столь уместны, как…
"Кольты" отправляются в свои колыбели, а взамен них в моих руках появляется пиломеч. Стремительно раскручиваюсь вокруг собственной оси, превращаясь в подобие вертолётного винта и разрубая клинком всё вокруг. Переворот, и меч разрубает не только щупальца, но и саму тьму…
Пространство разрывается, будто гнилая ткань, и я падаю в место, что лежит по ту сторону мрака…
По ту стороны бездны тьмы оказалось бесконечное небо, затянутое чёрно-багровыми облаками и освещаемое сполохами лиловых молний. А где-то далеко внизу виднелась исполинская сфера, окутанная чёрным огнём.
И что-то подсказывало мне, что мне нужно именно туда – за черту тёмного пламени.
Падаю… Падаю.
От сферы ко мне вверх рванули колоссальные чёрные протуберанцы. Увернуться от одного, от другого…
Но от столкновения с третьим уйти не получается. Левую руку обжигает арктическим холодом, и она моментально повисает плетью, а пиломеч проходит сквозь тёмное пламя без видимого ущерба для последнего.
Проклятье!…
Долой меч, достать пистолет… Чёрт, я падаю, но не лечу… Так трудно уклоняться и сражаться…
Крылья… Мне бы пару крыльев…
Не успеваю додумать мысль до конца, как понимаю – я больше не падаю, а вполне управляемо лечу. Короткий взгляд за спину…
Теперь у меня действительно есть крылья.
Огромные – метра четыре в размахе. Но не как у ангела или феи. Не белоснежные крылья орла, сотканные из солнечного света ангельские или крылья бабочки, а чёрные – кожистые, словно у исполинской летучей мыши. Но зато я могу ощущать их и управлять ими, и это главное, а вовсе не внешний вид крыльев…
Всё сразу же изменяется. Я становлюсь быстрее, подвижнее. Избежать протуберанцев теперь вовсе не сложно… Но вот что с ними делать?
Выхваченный из правой кобуры "кольт" выплёвывает в сгустки тьмы пули, но они тонут во мраке, будто камешки в тёмном пруду.
Чёрт, чёрт, чёрт!
Мне. Надо. Пройти.
Не знаю почему, но твёрдо знаю, что надо. И никакой чёрный огонь мне в этом не помеха!