Шум вечернего центра постепенно перетекает в спокойную Сен-Мартен, медленно готовящуюся ко сну. Мужчина останавливается возле двери моего подъезда и резко дергает руку на себя. Падаю в его объятия.
- Я обедаю в час дня. Ты будешь свободен в это время? – низкий голос, тихий, ожидающий.
- Да, - не может быть для него другого ответа.
- Я заеду? - не утверждение, вопрос, на который Рауль снова ждет ответ.
- Конечно, - киваю.
Улыбается, только одним уголком губ, ему идет эта кривая улыбка. Целую ее, а мужчина оставляет на моих губах только мимолетный поцелуй и размыкает объятия, подталкивая в сторону подъезда.
- Спокойной ночи, Саша, - бросает он, уже отойдя на пару метров от меня.
- Спокойной! – кричу громче, чем необходимо, взмахиваю рукой и в два скачка оказываюсь возле дверей.
Звон ключей, тихий щелчок, и я прячусь в подъезде, чтобы он не смог разглядеть счастливого лица, чтобы не мог услышать радостного стука сердца, чтобы не понял, что я покорен. А все для того, чтобы продлить столь изумительные моменты.
Засыпаю с глупой улыбкой на губах, а утро встречаю с легкостью и с ощущением бодрости. Нет сонливости и дурноты, не смотря на то, что все же дождь посетил столицу Франции и теперь барабанит тяжелыми каплями по серой плитке на моей террасе. Я не закрыл дверь. Она распахнута и не препятствует проникновению мелодичного перестука. Потягиваюсь, зеваю, отбрасываю взбитое одеяло. Ноги опускаются на теплый ковер, глаза открываются окончательно. Бреду в ванну, проходя, включаю ноутбук и нажимаю кнопку кофе машины. Привожу себя в порядок. Далее по списку – сигарета. На широкий подоконник ставлю глубокую пепельницу, облокачиваюсь на деревянную раму балконной двери, выкрашенную белой краской. Прикуриваю. Дым улетает наружу, растворяясь во влаге. До носа долетает аромат кофе, жадно втягиваю его, бодрит. Смотрю на город, скрывающийся за пеленой дождя, с наслаждением смакуя каждый момент вчерашнего вечера. Хочу вновь ощутить прикосновение теплого поцелуя Рауля, его осторожность и мягкость. Мне любопытно, каков этот мужчина в постели. Будет ли он так же продолжать предоставлять мне ветвь первенства или придется искать компромисс? Закрываю глаза, отпуская фантазии, но мне сложно представить Вермандуа под собой. Нет, он не так прост, как кажется. Он не может быть мягким и кротким, потакающий возлюбленным в каждом капризе. Не будь вчерашнего дня, я бы сказал, что он не меньший тиран, чем Черных. Уж больно настораживает зеркальный взгляд серых глаз. Я не могу разгадать, что скрывается в них. Имею возможность судить только по его поступкам, но выводы не совпадают между собой. Этот человек становится все более интересен, потому как не изучен.