- Стас, обрадуй меня, скажи, что ты разочаровался во мне и готов взять свое предложение обратно, - пробубнил я, натягивая штаны.
Поднял голову и натолкнулся на хитрый прищур твоих глаз.
- А ты не отказываешься от своих слов? – Черных отвечает вопросом на вопрос.
Но он прав, я не отказываюсь, поэтому жду, что он сам пойдет на попятную, но видимо, моим желаниям не суждено сбыться.
- Нет, - разгибаясь, подхожу ближе, заглядываю в глаза, - но я по-прежнему не хочу ни отношений с тобой, ни тебя.
- С последним могу поспорить.
Не сразу замечаю улыбку на твоем лице. Один шаг и я снова прижат к сильному телу. Твои руки на ягодицах, мнут, сжимают. Как мне это нравится. Завожусь. Моментально. Твои губы на шее, скользят вниз, затем снова вверх. Прикусываешь мочку уха, проводишь языком по ушной раковине, не могу сдержать стон. Прижимаюсь к тебе стояком, трусь, как кот, вымогающий ласку.
- Ты хочешь меня, - он шепчет мне в ухо и отстраняется.
- Стас? – тяжело дышу, все тело требует продолжения.
Но оно не следует. Мужчина выходит из комнаты. А я что должен делать? Сволочь! Оставил меня в таком состоянии. За своими острыми, как лезвие, ощущениями не заметил, насколько ты возбужден.
- Стас! – выхожу из спальни.
Черных обнаруживается на кухне. На меня не обращает внимания, сосредоточенно помешивает что-то в небольшом металлическом ковшике. Сажусь за стол, на нем уже стоит огромная прозрачная миска с салатом. Дотрагиваюсь до холодного стекла пальцем, обводя красный кусочек помидорки. Сижу здесь и чувствую себя женщиной, которая замужем добрый десяток лет. Таким же ненужным. Добился своего и делает вид, что я пустое место. Разве так можно? Говорил уже, что он сволочь? Говорил. Но он все равно сволочь! А у меня все еще стоит. Скольжу взглядом по фигуре мужчины, упругие мышцы перекатываются под футболкой при каждом движении. Спина напряжена, чувствует мой взгляд, но упорно делает вид, что я пустое место. Рука медленно помешивает неизвестное мне варево, от которого распространяется замечательный аппетитный аромат, смесь трав и томата. Смотрю на руки. Знаю, какие грубые и властные они могу быть, какие нежные и ласковые, трепетные и бережные, но контролирующие каждое мое движение. Знаю, как быть с ним в постели. Это знание уничтожает меня. Расщепляет на множество маленьких кусков, каждый из которых жаждет прикосновения этих рук, этих губ. Хочу, до боли.
- Стас? – тихо, полушепотом.
- М-м-м, - даже не поворачивает голову в мою сторону.
Я молчу, не знаю, зачем позвал его. Просто хочется вновь ощутить его настойчивость на себе. Ерзаю на месте, не могу справиться с возбуждением, оно не желает отступать. Гипнотизирую взглядом салат. Пристально рассматриваю светло-зеленые листья латука, колечки огурцов с темной кожицей и светлой серединкой, красные помидоры, кубики феты, мелкими точками рассыпаны травы. Есть хочу. Слышу, как мой желудок подкрепляет эту мысль громким урчанием. Перехватываю его, чтобы не смел подавать признаков жизни. Но перед моим носом вовремя появляется тарелка со спагетти. Стас берет ковшик в руку и заливает все томатным соусом. Вкусно. Захлебываюсь слюной, но терпеливо дожидаюсь, пока мужчина сядет напротив.