— Жить будешь! И даже, возможно, счастливо. Шляпу надень, а то ум застудишь! Как тебя угораздило?
— Нельзя застудить то, чего нет! — поморщившись, прикололся Пуля. — Были бы мозги — хрен бы в милицию пошел! А как угораздило? Фиг его знает… Когда «бэху» подбили, что-то прилетело, — произнес Димон.
— Ладно, пойдем, посмотрим, что с парнями? До сих пор ни один не вылез. Не бросишь… Я к водиле, а ты — наверх.
Люк слева от башни сдвинут в сторону. Водитель сидит, навалившись головой на штурвал… С трудом нащупал сонную артерию. Есть слабый пульс!
— Пуля! Помоги вытащить!
Вдвоем кое-как извлекли бойца из-под брони, аккуратно опустили на землю, стащив с него шлемофон и подложив под голову. Потерев щеки, попытались привести в чувство — эффект, увы, ноль. Трясти, не зная причину потери сознания, не стоит — можно сделать только хуже… Ничего, возможно на воздухе оклемается. Больше мы все равно пока ничего для него сделать не можем — не медики. Нужно заняться остальными…
— Пуля — на контроль с Кошмаром! Я внутри посмотрю.
Кивнув, Димка занял позицию. Прихватив из эрдэшки фонарик, через водительский люк полез в чрево БМП… Ну и вонища! Физиология, однако! Теснотища… АКСУ водилы через люк выбросил на броню… Капитану помощь уже не требуется. Бушлат сбоку разорван, весь залит кровью. Сквозь дыру торчат обломки ребер. Пульса нет, кожный покров холодный. Не повезло мужику…
В десантном отсеке по левому борту все трое лежат вповалку. С большим трудом переворачиваю тела, пытаясь нащупать хоть какие-то признаки жизни… Безрезультатно. Сквозь четыре отверстия в корпусе пробивается слабый свет. Почему четыре-то? Попаданий было три…
Перебираюсь в правую часть десантного отсека… И здесь та же самая картина — братская могила. Извините парни, но вам я ничем помочь уже не смогу. На глаза наворачиваются слезы. Погибли ребята… Хоть мне лично они и не знакомы, но это — мои боевые товарищи. Магазины выставленных в бойницы автоматов почти пусты. Ни один просто так не отсиживался. Извините, хлопцы. Вам это уже не понадобится, а нам может пригодиться.
Собираю магазины, вытряхиваю из карманов патронные пачки, перекладывая их к себе. Отстегнув «бабочки», извлекаю из бойниц два автомата — для Сереги и Олега. С винтовкой много не навоюешь… С двух солдатиков стаскиваю разгрузочные «лифчики». Все добытое, регулярно ударяясь о выступы, чертыхаясь и матерясь при этом, через люк водителя выкладываю на броню.
Внутри БМП все сильнее пахнет паленой изоляцией. Пламени пока не видать, но, судя по всему, скоро здесь станет жарко… Черт! Осел пустоголовый! Документы! Не удивлюсь, если никто даже не знает поименно экипаж этой машины. Бросаюсь обратно в десантный отсек. Расстегивать одежду нет времени. Пуговицы вырываю с мясом… Ну вот! Военные билеты перекочевали в карман бушлата. С шеи капитана сорвал жетон с личным номером, удостоверение личности так и не нашел. Не брал он его с собой, что ли?