Нужно уходить. Абсолютно никаких оснований затягивать. Задание, или то, что ты принимала за задание, выполнено. Остатки «разведгруппы» прекрасно управятся и без тебя. Заматерела голозадая гвардия. На войне взрослеют быстро. Год за три, а иной раз и день за десятилетие. Сколько ты здесь была? Чуть меньше месяца. А ребята совсем другими стали. Прапор с Виткой целоваться учатся. Прот завидует. Сколько ему все-таки лет-то? Собственно, разве это важно?
Профессиональная болезнь у вас, Екатерина Григорьевна. Проблема в том, что «калька» очень быстро перестает быть «калькой». Когда ты в ней, она кажется единственно истинным миром. Разумом понимаешь, что все твое осталось где-то там — за изломом пространственно-временного парадокса. Здесь чужое. Иллюзия. Пусть и готовая тебя с легкостью убить и навечно оставить прахом в этой земле, но иллюзия. И уходить отсюда не хочется. Люди здесь живые, солнце горячее. Котяра вон какой убедительный — по обрыву с ленцою тащится, этакая морда бандитская. Прикормить такой экземпляр — никакого бультерьера не нужно.
А каждый Прыжок, что ни говори, маленькая смерть, причем к оргазму никакого отношения не имеющая.
Нужно идти.
На берегу никого не было, только дед сидел с удочкой у старых свай, — Катя скинула одежду, сунула под тряпки «маузер» и скользнула в воду. Здесь лучше плыть сразу — камни острые. Девушка отплыла от берега — сзади возвышался высокий обрыв, залитый лучами полуденного солнца, правее виднелись кресты мужского монастыря. Искушаете братию, барышня. Впрочем, вряд ли у монахов имеются в изобилии оптические приборы. Вот где Герман мог бы выгодно свой ненаглядный «цейс» пристроить.
Гимнастерка с трудом налезла на влажное тело. Катя неторопливо прошлась вдоль берега — возвращаться на пустую дачу не хотелось. Ракушки приятно покалывали уставшие от сапог пятки. Ничего, в Москве растоптанные кроссовки ждут. А при желании и невесомые босоножки обуть можно.
— Клюет, дедуля?
— Ни, на глубину бычок пишов, — дед махнул коричневой рукой куда-то в сторону Турции. — Бычок вин разве теплу воду любит? Та боже сохрани, ни в жизнь, — дед подслеповато прищурился. — С батареи, товарищ барышня, будете?
— Нет. Батарея еще третьего дня снялась. На Западный фронт двинули. А я с банно-прачечного отряда. Дрянь всякую стираем. Бойцы вошебойного фронта, короче.
— А, насерьезе? Пистоль вам на вшей выдают?
— Зоркий ты, дед, как тот апач. Тебе бы в ЧК служить.
— Приглашали. Отказался — пайки маленькие да беготни много. Мое дело — бандитизм среди бычка пресекать. И то сказать, бычок порядок знае. А вот по иным «чека» точно рыдае. Наш базарчик, к примеру, взять. Лично товарищу Калиниченко письмо накарябаю, хде то видано — рачка по трешке за стакан торговать?