— Спасибо. Принято. И если у вас затруднения, милости прошу. С паролем сообразишь. Правда, мы собираемся…
— Собираетесь? Вы, Екатерина Григорьевна, о чем это? Неужели о том чудном поместье у реки? Воздух там хрустальный, и детишкам будет где поиграть…
— Тьфу! Все забываю, какой ты всезнайка. И как голову до сих пор на плечах таскаешь? Колись, твое письмецо из 53-го к нам свалилось?
— Виноват. Думал-думал — а вдруг без того письма ничего бы и не случилось? Послал. Я в вашей «кальке» в монастырь-то наведался. Помнят там блаженненького. Под полом церкви меня погребли, говорят, совершенно нетленный лежу.
— Угу, лежишь. Ты сейчас наверняка куда мудрей меня. Только повторю — не болтай. Я с тем бизнесом завязала. И возвращаться в него не хочу. А вообще-то, молодец. И спасибо, что показался. Хоть и грустно, но все вы молодцы.
— Так школа-то чья? Спасибо, Катя. Ты тоже молодец. Она очень красивая. А глаза у нее действительно вишневые. Я тогда понять не мог, почему вишневые.
— Правда? — Катрин неожиданно смутилась.
Они вдвоем смотрели на сидящую за соседним столиком красивую и очень спокойную женщину. У ее ног сидел задумчивый пушистый пес, псу что-то втолковывала маленькая очкастая девушка. Долговязый черноволосый мальчишка со скрытым интересом поглядывал на собеседника Катрин.
— Ну, я пойду, товарищ командирша, — сказал молодой человек и поднялся, опираясь на щегольскую трость. — Если что — найдете. Даже оттуда. Передавайте мое уважение и восхищение мадам Флоранс. Спасибо за все, Катя.
Эпилог второй
(эпилог «кальки», где ничто и никогда не заканчивается)
1 ноября 1919 года. У реки Нарев (19 км к северу от Варшавы)
Цепи жолнеров поднялись, двинулись к высоте. Пятна разноцветных шинелей, тусклый блеск штыков. Шли тяжело — третья атака с утра, земля разбухшая, липнущая к сапогам и ботинкам. Клади гадов на выбор, начиная с офицеров. Вон какой лощеный поручик шагает, картинно прижимая обнаженную саблю к бедру.
Бить было, считай, нечем — патронов по десятку на винтовку. Паршивые дела.
— Подпускаем. Спокойнее, товарищи, — командир роты грузно шагал вдоль цепочки неглубоких окопчиков, нарытых вдоль вершины высоты. Посвистывали пули. Атаку батальона 1-й Дивизии Легионов поддерживала пара «Шварцлозе», но пулеметы лупили издали — от заброшенного хутора. Только патрон жгут зря. Вспух в низком небе разрыв шрапнели — трехорудийная польская батарея била вяло, опасаясь накрыть своих.
Комроты присел и, кряхтя, принялся расстегивать ремни — куртку лучше снять, и так взмокнешь.
— Семка, вы у меня там глядите — бомбами прежде времени не балуйте.