— Нелс, — крикнул бородач. Конь повернулся, в недоумении уставился на меня. Мужчина лет сорока, вроде. Внешность не примечательная, серая. И сам он какой-то пасмурный весь. Над губами пена пивная.
- Ты кто? – идиотский вопрос.
- Конь, — хмыкаю я на вопрос Нелса.
- Почему конь? – продолжает пасмурный.
- Ну не кобыла же, — объясняю как больному.
- Кентавр, — поправляет он меня.
- А разница?
- А… – и зависает. Вот и поговорили. Кентавр чумной попался. Не ну, где справедливость, а?! Почему именно мне такой попался?
- Нелс, ты бы поговорил с парнем, — просит бородач, а сам от меня отвернулся и ему тихо на ухо шепчет, — дикий он какой-то.
А я слышал, сам ты дикий, мечта парикмахера.
- Пиво будешь? – показывает кивком на свою кружку Нелс.
- Раз приглашаешь, — и подхожу к кружку будущих моих собутыльников.
Выпили по первой.
- Ты ешь парень, не стесняйся, — подталкивает ко мне тарелку с закуской.
“Какие кентавры оказывается заботливые” — мысленно ехидничаю я.
- Тебя как звать? – интересуется конь, а селяне молчат и слушают.
- Вит, — сократил я Виталика.
- Откуда ты? — попивая пиво, спрашивает кентавр.
- Не знаю. Не помню.
- Забывчивый такой? – кривится в сомнении Нелс.
- Меня по голове огрели. Во, видишь, даже шишка осталась, — наклоняюсь, показывая, чтобы подтвердить рассказ. – В себя пришел, а ничего не помню, кроме имени.
А че, врать, так по полной. Память я потерял, пусть сами теперь мне все и рассказывают.
- Кто на такое осмелился-то? – ошарашено посмотрел на кентавра бородач. Селяне взволнованно загалдели, недоумевая, кто позволил подобному случиться. Из этих бурчаний я сделал вывод, что кентавров много, и трогать их никому и в голову не приходит. Зачем? Они и так прекрасно ладят. Делаем вывод, либо я в каком-то ненормальном эксперименте участвую, либо… а вот это меня пугает, так вот, либо я в другом мире. Ууу! Я домой хочу и к нормальным двум ногам вернуться.
— Вит, я тебя утром в ближайший табун отведу. Пусть твою родню поищут, — ободряюще похлопал по плечу кентавр.
Пусть поищут, может, кого найдут. Мне не жалко.
Потом я тупо стал догоняться пивом и вполне мог в скором времени забулькать. Но не успел, срубило меня раньше. И повисая на плече Нелса, ведущего меня на постой к Порфирию, с трудом переставлял свои ноги. Постоянно путаясь и сосредоточенно считая, чтобы не сбиться и не растянуться прямо здесь. А кроме Нелса поднять меня некому, мужики физически не осилят. Я их порядком крупнее и выше. Так что считаем, не отвлекаемся и идем. Раз, два, три, четыре и раз… Ступеньки. Пол. Вырубило.