Михайлишин опять промолчал, топая в полушаге от меня.
— Потому что вчера, когда Пахомов чаи гонял у Бутурлина, там же присутствовала и твоя… бархатная внучка. Что же это ты, сынок? Снова лопухнулся?
— Я это знал, товарищ майор, — твердо сказал Михайлишин.
— А почему промолчал? Мне не сказал?
— Я вам говорил.
— Когда? — от неожиданности я снова остановился. Сегодня участковый меня радовал.
— Когда мы сюда ехали. Я же вам говорил: она почти постоянно живет у деда. По крайней мере, последнюю неделю.
— Живет, не живет… Это совсем не значит, что ты мне доложил о том, что она присутствовала на вчерашнем ужине Бутурлина с Пахомовым. И вместе с дедом пошла его провожать.
— Как провожать?
— А вот так, молча. Бутурлин утверждает, что они проводили Пахомова до ближайшего перекрестка, а дальше Пахомов пошел один. Они вернулись домой. И позже ночью ничего подозрительного не слышали и не видели. Бык да теля — одна родня, понятное дело. А ты, сынок, про Бархатную книгу мне горбатого лепишь.
— Виноват, товарищ майор.
— Виноват…
Я снял кепку и потер ладонью внезапно занывший затылок. Наверное, давление стало падать. А может, все из-за того, что с каждой минутой дело Пахомова становилось все запутанней и запутанней. Эх, сейчас бы плюнуть на все да отправиться домой. Выпить для профилактики хорошую рюмку коньяка, граммов эдак в семьдесят пять, закусить — и в постель. И защемить минуток эдак сто восемьдесят.
Я вздохнул. Мечты были явно несбыточные.
Я неторопливо развернулся и зашагал в обратную сторону, к видневшейся поодаль машине участкового. Михайлишин молча двинулся за мной. Я продолжил:
— У внучки твоей, как и у ее деда, нервы, видать, из стальной проволоки сделаны. Знакомому дедову, с которым она вчера за одним столом чаи распивала, голову ночью отрезали. А ей хоть бы хны.
— Да нет же, товарищ майор, она переживает, — горячо, даже чересчур, возразил Михайлишин. — Я с ней разговаривал. Она просто… просто гордая. Не хочет показывать, что у нее внутри творится.
— Внутри… Нутро твоей девицы меня не интересует.
— Почему ж это моей? — запротестовал было Михайлишин.
Я усмехнулся:
— Сынок, может быть, я уже и старый, но пока что не слепой. Короче: у твоего коллекционера единственное на сегодняшний день алиби — собственная внучка. Не бог весть какое, кстати, алиби. И у нее тоже, между прочим, весьма шаткое: родной дед. А ты, небось, догадываешься, что это такое — родная кровь.
— Вы что же, хотите сказать, что Николай Сергеич… — взволнованно перебил меня Михайлишин.
— Я ничего не хочу сказать. Мое дело — поймать убийцу. Скажет суд. А наша с тобой задача — рыть улики, выяснять мотивы, искать орудие убийства, выстраивать доказательства и — найти душегуба. Как можно скорее, понятно? Иначе нам небо с овчинку покажется. Ничего, что я тебе лекцию по основам криминалистики читаю, сынок? Не обижаешься, а?