Взяв в руки Кубок Огня, притащенный для фотосессии финала, злодей улыбается.
— Проходи Турнир в моё время, Кубок был бы моим. Так что заберу своё, по праву сильного!
Болтай-болтай, хотя мог бы и назвать себя.
— Как там поживает мой старый друг Дамблдор? — тем временем продолжается злодейская речь. — Как его здоровье и борода? Или правильнее будет сказать — магия, которой он клялся?
Внезапная вспышка понимания пронзает меня. Вот сам же говорил Гарри — не болтай! Также я понимаю, что мои родители уже мертвы, и рот наполняется привкусом крови. Гадким, медным привкусом, от которого хочется блевать. В голове звенит, ибо понимание — оно такое. Никто меня отсюда живым не выпустит, и от этого мелко дрожат пальцы, и крутит в животе.
Одна надежда — на козыри, и та слабая-слабая.
Продемонстрированная мощь и мастерство — за моими пределами. Надо полагать, что помощь снаружи не пробьётся, пока со мной не закончат. Или… кто там под личиной мамы? Сеет сейчас хаос и разрушение, отвлекая внимание на себя? Или притащила с собой толпу поддержки, и всё равно сеет хаос и разрушение?
Ну, а кто передо мной — понятно из всего сделанного и произошедшего.
— Тёмный Лорд Волдеморт, я полагаю?
Да, попытка удержать голос не удаётся. Вместо бесстрастного, спокойного вопроса, звучит какое-то жалкое, дрожащее подобие. Меня трясёт и потряхивает от эмоций, злости, гнева, страха, адреналина, нежелания умирать, и в результате речь звучит так, как будто меня сжимают за горло. Волдеморт улыбается, видимо, решив, что «девочка» уже обмочилась от страха. Что ж, пускай так считает. Несомненно, он думает, что лишил меня палочки. Пусть расслабится ещё, у меня будет только один удар, и трансфигурация внутри ожерелья почти закончена. Само украшение раздулось, каждый из шариков стал размером с теннисный мяч. Этого хватит для удара, главное — добросить, чтобы не успел поставить щит. Встречный удар от Волдеморта будет мне только на пользу.
Тянуть время, тянуть, пытаясь не сорваться. Не удариться в панику, гнев и полный отвал башки.
Дрожат руки, дрожат ноги и реально тянет описаться. Но нельзя, нельзя поддаваться.
— Да, я — Волдеморт, — улыбается он.
Личина моего отца ещё держится на нём, и такое несоответствие рвёт душу.
— Ах, как это приятно, держать жизнь моего врага в своих руках, — продолжает злодейскую речь. — И самое смешное, что он сам, сам дал это оружие мне в руки!
Нет, он не хохочет злодейски, запрокинув голову. Наоборот, внимательно наблюдает, и ловит взгляд на ожерелье. Переключается на него и заявляет, весьма брезгливо.