— Привет, — услышал он чей-то голос.
Рядом возник молодой белобрысый парень с простоватым, округлым лицом и носом-картошкой. Судя по костюму — роскошному пиджаку с бархатным воротником, и светлым, хорошо отутюженным брюками, он тоже ехал в отдельной каюте.
— Борис Кайманов, — представился он. — Но зовите меня Бобби. Я так привык.
— Генри Форден. Можно — Хэнк. Вы русский? — поинтересовался Фрэнк.
— Да, — проронил молодой человек.
— Надо же. У меня отец — русский, — усмехнулся Фрэнк. — И давно в Штатах?
— Нет. Лет пять. Хотел творить в свободной стране. Получилось плохо. Как думаете, нас там не поставят к стенке? — поинтересовался он.
— Не знаю, — честно сказал Фрэнк. — Но такая вероятность есть.
— Я тут в каюте неподалёку от вашей, — добавил Борис. — Давайте перекинемся в картишки. Не возражаете?
Они прошли в каюту молодого человека, которая казалась уютной и просторной. Борис достал колоду карт и спросил:
— Во что сыграем? В покер, преферанс, бридж?
— В преферанс, — ответил Фрэнк, ощущая поднимающийся в груди азарт.
Они сели за столик около окна, и начали игру. После первого круга, Фрэнк отвлёкся, и обнаружил в вещах нового знакомого чёрный, кожаный футляр.
— Сакс? — спросил он. — Увлекаетесь?
Борис кивнул.
— Я — джазмен. А вы как к джазу относитесь?
— Уважаю. И люблю. Особенно Фрэнка Синатру, — ответил Фрэнк.
— А сами не пытались? — поинтересовался Борис.
— Мать мучила в детстве уроками на фортепьяно, так что при желании смогу заработать на хлеб себе таким путём, — усмехнувшись, объяснил Фрэнк.
— А, на самом деле, чем занимаетесь? — спросил Борис.
— Бизнесом, — честно ответил Фрэнк.
— Да? А говорили, что вы мафиози, — с улыбкой проронил Борис.
— Это одно и то же. Разница в том, попался или нет, — объяснил насмешливо Фрэнк.
— А вы попались?
— Пару раз, — бросил Фрэнк.
— Чёрт возьми, я опять остался при двух, — разочарованно проронил Борис. — Не знаю, какой бизнесмен, но игрок из вас отличный.
Он достал другую бутылку скотча. Разлил по стаканчикам. И, взяв один, сказал торжественно:
— Давайте выпьем за то, чтобы у нас там все получилось? Вы согласны?
— На брудершафт! — добавил Фрэнк, уже чуть заметно опьянев.
Выписывая ногами кренделя, Фрэнк отправился в каюту, когда уже было далеко за полночь. Доплёлся до койки, рухнул без сил, провалившись мгновенно в сон. И лишь ужасающий рёв сирены заставил его проснуться. Находясь ещё между сном и явью, отчётливо увидел голые бетонные стены, по которым бежали струйки грязной воды, кандалы на своих руках и ногах, ощутил затхлый воздух. Вздрогнул и окончательно пришёл в себя. Он по-прежнему находился в своей каюте, но теперь в иллюминатор бил яркий солнечный луч.