– Подождите! – Я схватила его за рукав. Он остановился. – Сейчас сюда привезли парня. Что с ним?
– А вы ему кто?
– Подруга.
– Привезите его документы, чтобы оформить его в больницу. Меня зовут Игорь Павлович. Я дежурный врач. Я буду заниматься этим парнем.
У Игоря Павловича был мягкий, доброжелательный, успокаивающий голос.
– А он что, будет лежать? – не поняла я.
– Девушка, – врач посмотрел на меня как на глупого ребенка, – вы видели, что с ним случилось? Мы предполагаем, что у него сотрясение мозга.
Игорь Павлович зашел в смотровую и захлопнул дверь.
Кошелек я потеряла вместе с сумкой, но телефон был у меня в руке. Я сжимала его как драгоценность.
Я позвонила знакомому отца Марата, у которого он жил в Лимонном, ведь Марат иногородний, рассказала о случившемся и попросила привезти Маратовы документы.
Пока Марата обследовали, а дядя Руслан ехал в больницу, я сидела на стуле в коридоре и думала о происшедшем.
Рухнули все планы. Никакой вечеринки. Никаких романсов под гитару.
Какая все-таки жизнь странная штука. Человек живет, что-то планирует, а все вдруг случается совершенно по-другому. Судьба не спрашивает, готов человек к такому повороту событий или нет.
Я чувствовала себя растерянной.
Человеку комфортно, когда ему известны его дальнейшие планы. Работая днем, он знает, что сейчас пойдет домой, приведет себя в порядок, встретится с друзьями и направится на вечеринку.
Но человеку плохо, когда нет никаких планов. Не на что ориентироваться. Чувствуешь себя выброшенным в открытое море, и рядом нет спасательной шлюпки.
Вот сейчас я чувствовала себя именно так.
Что будет дальше? Что со здоровьем Марата?
Голова шла кругом.
Все случилось настолько неожиданно… Я сижу в коридоре в купальнике и парео. Как сирота…
Сильно пахнет лекарствами. Лампы дневного света мигают. Мимо проходят врачи…
Я вспомнила, что год назад мы с Маратом были в этой же самой больнице – привезли сюда маму, которая сломала руку и ногу, когда собирала урожай лагенарий. И вот теперь я снова сижу в этой больнице, но уже по другому поводу.
У меня болела кожа на голове. Еще бы – кто-то таскал меня за косички! Не удивлюсь, если половина волос вырвана.
Я увидела маму. Она стояла возле аптеки и надевала бахилы.
– Полина! – воскликнула она, подходя ближе. – Что у вас случилось?
Я все рассказала.
Мама села рядом и обняла меня.
Она была одета в нарядный костюм. Собиралась на вечеринку… А приехала в больницу. Поверх туфель были надеты синие бахилы.
– Фулата и Ваня в милиции, дают показания, – сказала мама.
Мы молчали. Текли томительные минуты ожидания.