Сдвигали мы граненые стаканы,
Как граждане заботливой страны.
А в них плескалось красное, сухое,
Грузинское, из мутных «конусов»*.
Мы за любовь у стойки пили стоя,
Не исключая крепких русских слов…
Я знаю, что печалиться не надо.
И новый век другим пророчит взлёт.
Но почему закат над Братским садом
Мне до сих пор покоя не даёт?