Эско, куратор локации Дивносад.
Следом за эльфом, погруженный в собственные мысли, уныло плелся игрок в простой кожаной одежке.
Сибарит, пятый уровень, разбойник-диверсант.
Сибарит? Насилу вспомнил, что же это такое. Подходящая кличка. Женоподобное изнеженное лицо, пропитанное закоренелой скукой, и такие же манерные жесты – нарочито-медленные, с барственной ленцой. Кого только не встретишь на просторах… Вселенной.
Я шагнул ближе, собираясь, наконец, сдать это чертово задание и откланяться.
– Господин куратор, мне…
– Жди.
Жесткий взгляд льдисто-голубых глаз эльфа задержался на мне лишь на секунду. Этого хватило, чтобы я поперхнулся. Не сбавляя шага, куратор повел Сибарита в сторону Средоточия. А я остался стоять с ощущением, словно на меня только что вылили ушат ледяной воды. Сказал – как отрезал, даже настаивать желания не возникло. Ну и голос. Вроде и негромкий, и не особо выразительный. Но что-то от него аж в костях резонирует. Нутро пробирает до дрожи. Как он это делает?! Какие-то развитые способности? Или такой голос вместе с должностью куратора достается? Вот он, во всей красе – атрибут настоящей власти, а не унылый фетиш вроде замглавы вшивого клана…
Тут я замечаю, что Гонор следит за моей физиономией с каким-то нездоровым интересом.
– Первый раз, когда слышишь, особенно впечатляет, – сообщает клирик с таким важным видом, словно голос куратора – его личное достижение. – Потом ничего, привыкаешь. Но желание оспаривать его приказы отбивает раз и навсегда. Есть к чему стремиться, верно?
– Ты это о чем? – Я непонимающе смотрю на клирика.
– Ну, кураторы ведь не с потолка берутся, – пожимает широкими плечами Гонор.
– Хочешь сказать, что они тоже – игроки? – делаю большие-большие глаза.
– А ты здесь хоть одного неигрового перса видел?
И этот туда же. Не разговор, а пинг-понг какой-то, тоже местное поветрие, как и курение трубок? Замечание, впрочем, верное. Неигровых здесь действительно нет. Но меня сейчас волновали другие проблемы. С холодком в сердце догадываюсь, почему куратор повел игрока к Средоточию. До нормального перехода в другую локу он по уровню не дорос, а вот для Инферно любой уровень годится.
– За что это его? – спрашиваю у Гонора. – Что такого можно натворить к пятому уровню?
– Проблема не том, что он натворил, а чего не сделал. – Гонор озабоченно заглядывает в чашку трубки, аккуратным постукиванием о стену Управы выбивает из табачной камеры пепел и открывает поясной кисет, чтобы набить свежей порцией. – Странный тип, если откровенно. Сперва, когда в локу попал, развивался, как все. А потом вдруг интерес потерял, как раз к пятому уровню. Так до восьмого дня и дотянул. Даже на ежедневки по защите Заставы плюнул, а там штраф за невыполнение – двадцать пять очков жизни. Четыре дня баклуши бьешь – минус целый сейв… Ну, результат ждать себя не заставил, – осуждающе качает головой Гонор, – а я ведь его предупреждал. Теперь на последнем сейве в Инферно уходит.