По каменному спуску, расположенному неподалеку от Пон-Нёф — Нового моста, шла женщина. Дама была немолода, но мужчины, встречавшиеся на ее пути, как по команде расправляли плечи и втягивали животы, чтобы казаться чуть стройнее и выше. Редкий тип женщины: элегантна и, судя по наряду, вполне успешна. Увы, но хороший вкус и достаток редко уживаются в одной персоне. Эта прекрасная женщина была редким исключением из правил. Звонко стуча каблучками, она неторопливо спустилась к реке и подошла к краю набережной. Сена, как и много лет назад, несла воды к одноименной бухте в проливе Ла-Манш. Женщина остановилась и открыла маленькую, похожую на конверт сумочку.
Грубый кожаный шнурок, на котором висел серебряный молот бога Тора — Мьёлльнир. Этот старинный языческий амулет выглядел совершенно дико на ее ухоженной ладони. Будто осколок чужой цивилизации, каким-то чудом оказавшийся в современном мире. В мире, где давно забыли и заветы предков, и древних богов. Маргарет О'Рейли посмотрела на амулет, грустно улыбнулась и бросила его в воду.
Она немного постояла на набережной, наслаждаясь теплым солнцем и ароматом весны. Потом еще раз улыбнулась и пошла к припаркованному неподалеку лимузину. Из него выскочил водитель в форменной тужурке и предупредительно распахнул заднюю дверь. Дама благодарно кивнула:
— Спасибо, Анри.
— Куда прикажете, мадам?
— В аэропорт. Я устала и хочу домой.