-Короче говоря, координат ты не знаешь, -- весело заключил пришелец. - И советуешь подождать до утра.
-Ну, это...
-А я, допустим, ждать не хочу. А значит, что?
-Что?
-Значит, мы вырубаем внешнее освещение моего челнока, чтоб не слепило, и ты будешь идти впереди и показывать мне дорогу. Рукой. Понял?
-Э, не совсем... Значит, Аркаха, ты полетишь на своей... тарелке, а я пойду пешком? Это несправедливо!
-А ведь ты прав... -- озадачился инопланетянин. - Тогда щас чего-нить другое придумаем.
-Ты уж придумай, пожалста.
Вдруг 'Аркаха' спохватился:
-А зачем, интересно бы узнать, я принёс сюда эту стеклотару? - он недоумённо воззрился на пустую бутылку из-под шампанского в своей руке. - По-моему, у меня была насчёт неё какая-то полезная мысля... -- Он на мгновение задумался. - Точно, я же хотел сделать химический анализ её бывшего содержимого!
-Так там же всё выпито, ничего и не осталось.
-Осталось - в следовом количестве. Для анализа хватит. - Он сунул бутылку в нутро какого-то аппарата, обернулся, объяснил: -- Экспресс-анализатор, он же, в случае необходимости, -- синтезатор. Сейчас он, так сказать, разложит бабкин образец напитка на атомы...
Сане стало муторно, и он, вежливо подвинув великоорка - знать бы ещё, что это за твари такие -- уселся в какое-то низенькое креслице. Пилотское, не иначе, -- потому как других кресел или стульев тут не просматривалось и, видимо, не предусматривалось.
На экране прибора наконец вспыхнули непонятные значки-символы. К сожалению, знакомых со школы русских буковок Саня там не увидел ни одной, так что ничего и не понял.
Пришелец же с некоторым удивлением прошептал:
-Этилового спирта - аж семьдесят процентов! А ещё целый список разных сильно токсичных веществ... Вот, значит, как!
-Ну да, нормальный самогон, -- подтвердил Саня. - Семьдесят градусов, не какое-нибудь фуфло бодяжное.
-В Империи даже в самых дрянных винах содержание алкоголя законодательно не превышает двенадцати объёмных процентов! - возмущённо сообщил инопланетянин. -- И вредных посторонних примесей в них никогда не бывает.
-И водки вы, небось, не выпускаете?
-Нет!
-Слабаки! Похоже, в твоей любимой Империи одни чукчи с эскимосами живут. Пить настоящие крепкие напитки вы явно не умеете. Словно дикари какие-нибудь.
-Ах так! Тогда смотри. - Инопланетный шпиён зачем-то потрогал пряжку брючного ремня и мгновенно преобразился. Теперь на Саню смотрел не его брат-близнец, а совершенно незнакомый человек. - Похож я на чукчу?
-Нет, -- Саня отрицательно покачал головой. - Ты сейчас на финна похож. Но чухонцы - тоже, считай, дикари. Пить, как и те, не умеют.