* * *
— Почтальон, мать твою с ремнем и толстой сумкой! — крикнул я, выходя на крыльцо университета. Поневоле проникся сочувствием не то к Люське, не то к Жанне, которая в одной из жизней была моей женой, и которую довел до истерики этот гадкий старикашка. Именно так — «гадкий старикашка», не вызывавший у меня теперь ни грамма симпатии. Его «бесплатная услуга» казалась мне сродни бесплатному сыру в мышеловке, а сама идея исправления жизненных ошибок — игрой, жестокой и коварной.
Все эти соображения мне следовало высказать Почтальону лично, в глаза. А пока мой вопль праведного гнева лишь вспугнул стаю воробьев, да обратил на меня взгляды кучковавшихся поблизости студентов. Что ж, прощайте ребята. Строгий доцент Марков больше не побеспокоит вас своими лекциями и не заставит сдавать себе зачет.
Гуд бай, университет и адьез, преподавательская карьера…
Почтальона я нашел на ближайшей автобусной остановке. Он сидел на лавочке и мирно почитывал газету. Газета называлась «Правда», номер был тридцатилетней давности, однако выглядел как новый. Согласно заголовку передовицы, американские империалисты нагнетают напряженность в мире. Я подумал, что такой заголовок не потерял актуальности и в наши дни.
— Что это за шутки? — рявкнул я, вынудив старичка отложить газету.
— Не понимаю, о чем вы говорите, Владимир Олегович, — сказал он спокойно, — я работник почтовой службы, а не театра юмора. В нашей работе шуток не бывает.
— Вы не поняли, — выдохнул я, теряя терпение, — второй раз! Второй раз все вроде бы прекрасно начинается, а оборачивается… черт знает как!
— Я, конечно, в курсе вашей проблемы, — ответил на это Почтальон, — но вряд ли могу чем-то помочь. Я всего лишь доставляю письма. А их содержание и последствия — исключительно на вашей совести.
— Да?! Легко же вам говорить… А у меня такое ощущение… или предчувствие, что на каждом варианте моей жизни запрятана ловушка. Этакая бомба с часовым механизмом, которая взрывается примерно в одно и то же время.
— Типичная «бульварная версия», вызванная общим состоянием тревоги и дискомфорта, — как по написанному прокомментировал старичок, — вы еще «теорию заговоров» сюда приплетите. Главпочтамт против Владимира Маркова… Не слишком ли вы переоцениваете свою персону?
— Не слишком, — сказал я, — дело ведь не в теории… Просто… ну поймите! Не мог я такого сделать! У меня жена, которой я верен, двое замечательных детей…
— А вы уверены? — спросил Почтальон тоном следователя на допросе, — насчет возможности и верности жене? Неужели не помните?
Все-таки память — коварная штука. На ее фоне даже иезуиты покажутся деревенскими дурачками. Эта злодейка с невероятным рвением выставляет на первый план наши достоинства и достижения, педантично фиксирует каждую обиду, причиненную нам другими людьми и придирчиво выделяет недостатки этих людей. А вот наши собственные «косяки» она стыдливо прячет в самый дальний угол. Прямо как образцово-показательный садовод, у которого на участке, в самом дальнем углу, наверняка произрастает мак или конопля.