— Не за что. Это, собственно, твои деньги…. Ну — пока? Обойдемся без официальных церемоний?
— Конечно. Пока.
Он не вышел из машины.
Не смог себя заставить.
Когда самолет уже вырулил на взлетную полосу, он подумал: как жаль что все истории про концентрацию энергии и передачу ее на расстоянии — всего лишь мистический бред!
Будь в них хоть доля истины — у «Боинга» сейчас отвалились бы крылья.
Загорелся двигатель.
Он немедленно взорвался бы в воздухе, разлетелся, к чертовой матери.
Рассыпался в прах.
Таким сильным и яростным было его желание.
Никогда, ничего в этом мире он не хотел так неистово, как ее смерти.
Прошел год.
В сентябре 1941 доктор Штейнбах вновь сидел в кабинете, как две капли воды похожем на тот, лубянский.
Между ними, однако, простирались теперь не только километры — пролегла линия фронта.
Зеленое сукно на столе, и лампа под зеленым абажуром, и красная дорожка казались фантомом, видением из прошлой жизни.
И только лицо на портрете было другим.
Однако это было единственным существенным отличием.
Хозяин кабинета — это более всего наводило на мысль о какой-то дьявольской фантасмагории! — было вроде бы тот же, что и в Москве.
Нет, внешне они разительно отличались друг от друга.
Этот был много моложе, и, пожалуй, красивее.
Холодные глаза цвета пасмурного осеннего неба.
Волевой подбородок.
Золотистая — волосок к волоску — шевелюра.
Черный с серебром мундир с иголочки ладно сидит на спортивной фигуре.
Он и говорил иначе — громко, отрывисто, с напором.
Никакой вкрадчивости и мягкой иронии.
К тому же — легкий акцент, не лишенный, впрочем, приятности.
Однако, Лев Модестович, этой разницы, словно не замечал.
В его восприятии два человека слились в единый, удивительно целостный и даже гармоничный образ, который оказался законченным именно теперь — когда Лев Модестович увидел второго.
И этот, цельный, обретший, наконец, недостающие прежде черты, был явно доволен.
А потому, говорил с посетителем вполне дружелюбно.
— Вы должны быть благодарны Богу и фюреру, господин Штейнбах. В этой варварской, отсталой стране ваши исследования никогда не смогли бы развернуться должным образом. Мой Бог, как вы вообще умудрялись работать в клетке большевистской идеологии? Она не способна осмыслить безграничность вселенной и отрицает сам факт существования души, не говоря уже о том, чтобы признать возможность управлять чужой душою.
— Но я работал.
— О, да! И хотя большевики делали все, чтобы скрыть от мира ваши труды, можете не сомневаться, нам они известны! Я склоняю перед вами голову, господин Штейнбах.