– Ты образок-то святого Александра себе оставь. Мне он от бабушки достался. А тебе вот от меня. И ложись почивать. Поздно уже. Я тебе перинку на печи нагрела…
Юрка проснулся от первого солнечного луча. В доме тишина. Тепло. Кто-то видать натопил с вечера. Пирогами земляничными пахнет. Да на столе – нет ни одного. Кинулся к машине – полный бак бензина, образок над рулем сияет. Вернулся в дом, может, в сундуке вещи? А там только два пустых мешка лежат.
Собрался в обратный путь. Руку в карман за мобильником засунул, а там, кроме телефона, – тесно от денег!
Подмигнул Юрий образку с Александром Невским!
– Спасибо, деда Саня! Веселые у тебя друзья!
Решил он почаще в тот дом приезжать и не продавать, все-таки наследство!
Умирала мать на девятом этаже белой больницы. Просила в бреду положить ей в руки горсть земли с Родины.
Цыган сидел и думал: где же ее Родина? Может быть, город Орджоникидзе? Мать говорила, когда он родился, падал крупный ровный снег, и ветер не колыхал его.
А может быть, Каспийск? Послать детей, пусть привезут песка с побережья моря-озера?
Нет-нет! Это Курган! Поля-поля… А в подлесках из-под земли сыраны-суханы лезут!
Вздохнул цыган. Всю жизнь мать бродила по свету. Вовсе это не Сибирь, а Подмосковье. Березы белые! Запах ландышей и осин после дождя. Ровный ковер травы, как в Берендеевом царстве.
«Где же ее Родина?» – думал цыган. Вспоминал байкальские сопки, подножья которых лижет хрустальная вода. Там, где растут багульник и царские кудри, где шумит тайга кедрами.
Вспоминал Питер, холодный, каменный, строгий. Ветреный Финский залив.
И вдруг осенило его: Родина цыган – Дорога! Где бы ни были они, куда бы ни ездили – в памяти оставались то поезда стук, то ржание лошади, то шепот автомобильного колеса.
Спустился цыган вниз, собрал пыль придорожную, поднялся в больницу к матери и вложил ее в руки.
– Вот тебе, – молвил, – земля с Родины.
Улыбнулась мать в бреду, точно во сне. Крепко-крепко землю в руках зажала.
На следующий день глаза открыла. А через неделю на ноги встала и забыла болеть.
До сих пор, говорят, живет. Только бродить не бродит, а жадными глазами на дорогу смотрит.
В кромешной тьме услышал Иуда вкрадчивый голос:
– Ему нужна любовь твоя безграничная! Твоя преданность. Ты любишь Его, Иуда?
– Да.
– Ты готов отдать за Него жизнь?
– О! Я люблю его больше жизни!
– Чтобы Он прошел Вознесение, ты готов отдать за Него ДУШУ?
– …я готов. Бери ее!
– Да… мне то она как бы и не нужна…
– Видишь ли, тебе предстоит сделать одно дельце…
– Что же? Что надо делать? Говори! Я готов на что угодно!