— Отпусти, — шепчу я, раздавая улыбки по сторонам. Его руки ослабли, я отхожу подальше в толпу. И тут грянул шквал аплодисментов.
Меня хватают за руку. Капитан? Да это он уводит меня из зала. Какие мы нервные. Уходя ловлю на себе, взгляд Коли, он салютует мне бокалом я, улыбнувшись, кивнула.
Мы вышли из зала, капитан руку мою отпускать не собирается. Я пытаюсь подстроиться под его быстрый шаг. Куда так бежать?! Вот он останавливается, я по инерции врезаюсь ему в спину. И кажется, ломаю нос. Он что носит стальной корсет? Ох, мля.
Его быстрый разворот и вот я уже прижата его телом к белоснежной стене коридора. Какой поворот…
— Кира, Вы хоть понимаете, что сейчас сделали? — тем временем его рука сжимает волосы на моем затылке, это он так голову от удара подстраховала. Сама доброта, но вот его рычание меня как-то слегка настораживает. У них, что запрещено спину трогать? Чего он так разозлился?
— Э, врезалась в Вас? — он удивленно приподнимает бровь. Неужели не заметил? Тогда о чем он?
— С Вами все хорошо? — с мной-то да, а вот с вами похоже проблема.
— Да спасибо, может, Вы меня отпустите? — но у него были другие планы, он нагнул лицо ко мне, слишком близко и уткнулся в плечо и потому как трясутся его плечи он либо плачет, либо смеется. Надеюсь, второе, а то платье замарать неохота.
Отсмеявшись, он поднимает голову с плеча, и что я вижу? Наглую улыбающуюся рожу, а взгляд как будто он учитель, который сто раз объяснял ученику пример, но тот его все равно решил неправильно, этакий добро-снисходительный. Бесит.
— Кирааа, — выдохнул он мне в губы. Опа ца. — Избегайте встреч с Аргорном, — серьезно сказал капитан.
— Ревнуете? — позу Айрон сменять не намеривался, так что вопрос я выдохнула ему в губы.
— Предупреждаю, чтобы Вы не совершили непоправимых поступков, — сказал он и, подняв голову и отойдя, направился дальше по коридору. Странно, как будто все раннее происходящие было лишь видением.
Уходя, я пошатнулась, странно всего три бокала выпила, хотя еще не известно из чего было сделано это «шампи».
Надо дойти до каюты.
* * *
Ночь. Комната. Я метаюсь по кровати. Одеяло, сбившись в ком, давно улетело на пол. Дышать тяжело. Кости ломит. Жарко. Как же жарко. Все было как в тумане, страшно и жарко, нет холодно. Всюду мерещились лица и голоса. Лица и голоса… Голоса… Они зовут, меня…
Кузмич тянет ко мне сгнившие руки и шепчет своим полусгнившим ртом:
— Сынооок…
Никита стоит у алтаря, его белый фрак заляпан кровью, лицо исполосовано, руки, лишены пальцев, а глаза в них пылала смерть. И она звала, звала меня.