Развернулась - аж юбка взметнулась в воздухе. И прочь пошла.
Дарлен бешеную злобу почувствовал - того гляди задохнется. Страшная злоба, бессильная. Но неужели так и уйдет она, а он, как оплеванный, стоять останется? Неужели не ответит ничем?..
"Моя, моя..." Нет, не твоя!
И ответил. Сорвалось с губ грязным плевком:
- Шлюха! Шлюха поганая!
Не оглянулась Вилона. Вздрогнула только... или показалось так. Быстрее зашагала, чуть не бегом.
Как пьяный Дарлен весь вечер по улицам бродил. Без вина пьяный. Без вина - а мир вокруг крутится и крутится, и не остановится никак. Добрел до центральных кварталов, до бульвара Сорметт, который в Норвейре и даже за его пределами пользуется дурной славой. Дурной - для тех, кто из себя добропорядочных строит. А так - манящей... как манит запретное, то, что ханжи да святоши грязным называют.
Ну точно как пьяный Дарлен... да усталый еще, шатаясь, по Сорметту побрел. Мимо домов здешних, из которых громкая музыка и похабные песни слышатся. У второй же, или, может, у третьей двери к нему девица подскочила:
- Хочешь, красавчик, со мной пойти?
Дарлен как безумный на нее уставился. Еще быстрее завертелся мир вокруг него. А девка уже кружевную кофту на груди расшнуровывает:
- Пойдем, у меня для тебя есть кое-что. Много чего есть...
Но это она в неверном ночном свете девицей кажется, а присмотришься - лицо немолодое, морщины у глаз, краска слоями.
- Пошла прочь! - оттолкнул ее Дарлен от себя и дальше зашагал. Потаскуха ему вслед ругательство проорала.
Но недалеко ушел - другая откуда-то появилась, третья. Юбки чуть не до самых бедер задирают - у-у, мерзость... Мимо всех них прошел Дарлен, не остановился. Так и убрался бы из Сорметта, да в самом уже конце ее увидел. Молодая совсем. Действительно, молодая. И платье на ней какое-то очень уж простое, закрытое. А, невинную из себя строит, для тех, кому такое нравится... А сама-та еще хуже тех, других, продажная. Шагнула навстречу, в кружок фонарного света, чтобы товар лицом показать. Улыбается, ямочки на щеках. И волосы по плечам - золотые... Золотые.
Остановился Дарлен, как вкопанный. На миг показалось, что Вилону видит. Что она и эта вот - одна, и лицо, и фигура одинаковые.
А девица по-своему это его оцепенение истолковала:
- Привет, дорогой...
И за шею хочет обнять. Духи у нее дешевые, приторные, так и бьют в нос. Вдохнешь - цветы какие-то мерещатся. Красные цветы... как раны открытые. Как...
А волосы-то у нее и правда золотые совсем.
Желание изнутри пламенем обожгло. Так же вот и Вилона его дразнила. Губы для поцелуев подставляла, а чуть покрепче приобнимешь ее - вырывается: нет, нельзя. Вилона... Моя! "Нет, не твоя". Тварь лживая... Такая ярость вспыхнула в душе, что даже вожделение пересилила. Чувство зверя, у которого его - его собственную - добычу отнимают.