Раньше я плохо понимала значение этого слова — цель. Жила себе без всяких устремлений и была уверена, что никогда ничего не достигну. Первую цель поставила передо мной жизнь. Только выполнив ее — разоблачив убийцу Кати — я поверила, что чего-то стою и поняла: после этого я смогу все. Эта догадка не просто развязала мне руки, она дала повод мечтать. Мой детский опыт показал, что мечты без реализации — горькое дело, поэтому теперь все свои желания я исполняю сама. Следующим на очереди был роман.
— Что это такое? — выводит меня из раздумий Игорь.
— Сам видишь, — пожимаю плечами, стараясь изобразить равнодушие. — Книга.
— Дина Башмакова «Судьба с чужого плеча», — читает он надпись на обложке. — Это ты?!
— Кто же еще? — гордость все-таки прорывается наружу.
— И ее напечатали?
— Ты даже не заглянул внутрь! Почему думаешь, что ее не должны были издавать?
— Я не про книгу, а про фамилию Башмакова. Тебе срочно надо выбрать псевдоним, а лучше, вообще поменять фамилию на какую-нибудь благозвучную.
— Например?
— Дина Панина звучит намного поэтичнее.
— Я подумаю.
— Ты уже полтора года думаешь, — бурчит Игорь и снова переключается на обложку. — Почему ты раньше не сказала, что пишешь книгу? Я бы помог.
Поэтому и не сказала, думаю я, но вслух говорю:
— Боялась сглазить, вдруг из этой затеи ничего бы не получилось.
Отчасти, это правда. Те из друзей, кто знал о моей затее, советовали устроиться на нормальную работу. Прежняя Дина наверняка бы послушалась, но сегодняшняя только тщательнее просчитывала расходы до очередной пенсионной выплаты и продолжала писать.
— У тебя всегда все получается, — отвечает он, и я ловлю себя на мысли, что так и есть. — А там про меня что-нибудь написано?
— Почитай, узнаешь.
Игорь тут же садится на диван и открывает первую страницу.
— Сначала посмотри, как застеклили балкон. Вдруг я что-нибудь упустила?
— В балконах я понимаю не больше твоего, — кладет книгу на столик и идет за мной Игорь. — Одно могу сказать наверняка: если он на месте, значит, все в порядке.
Мы выходим на балкон, я раздвигаю створки. Порыв ветра приносит россыпь листьев, только что золотыми монетками поблескивавших на ветвях тополя. После лета, три месяца придавливавшего жарой к земле, хочется упиваться свежестью осеннего воздуха. Но я не для этого вытащила сюда Игоря.
— Смотри, — высовываюсь с балкона и показываю пальцем на стоящий под окнами мотоцикл. — Ничего не напоминает?
— Похож на моего красавца, — вздыхает Игорь.
— Как это похож?! — возмущаюсь я. — Они же братья-близнецы!
— Может быть, — пожимает плечами Игорь и отворачивается. — Откуда он только появился в нашем городе?