Жалобно ржали единороги — последние из зомбо-петов сменили приоритеты целей, домчались до места схватки и атаковали обидчика своего хозяина. Отсутствие страха смерти и неистовое желание прекратить текущее бренное существование бросили их в самоубийственную схватку с богиней.
Впрочем, где там схватка? Небрежно брошенный взгляд, тень Воли небожительницы, и души единорогов потеряли связь с псевдоплотью.
Растрепанная княгиня посмотрела на своего супруга. Глава «Дома Ночи» щеголял в изрядно помятой броне и лицом Брюса Уиллиса на втором часу киноленты. Волевые скулы, мужественные ссадины и аккуратные кровоподтеки.
Короткий обмен взглядами — и остатки воинов дроу дружно шагнули вперед, прикрывая меня от неумолимо приближающейся Ллос.
— К Алтарю! — бросает короткий приказ князь.
Безмозглый тролль в розовой ливрее «Дома Ночи» без всяких сантиментов хватает меня за шкирку и мощной подачей швыряет в темное нутро Храма.
Ну что за день?!
Сбиваю лицом чугунные жаровни с благовониями, пятнаю пол густой кровью, от души крою матом всех любителей кидаться живыми людьми.
До Алтаря не долетаю — весу во мне тоже будь здоров, а тролль хоть и крепок — но все ж не катапульта.
За спиной раздается тихий приказ Ллос сложить клинки. Звенит сталь о плиты, противиться воле богини могут не многие.
Кому-то досталась и другая команда:
— Умри… — глухо валится на пол тело в доспехе.
Я не стесняясь ползу на карачках — тело непослушно-изломано, позвоночник перебит в нескольких местах, раскаленным ядром полыхает в боку разорванная печень.
За спиной вновь раздаются тяжелые шаги.
Почему она не спешит?! Не понимает, что я хочу сделать, или, наоборот, провоцирует на призыв нового бога, дабы усложнить текущий расклад?! Без Патриарха контроль над Алтарем ей не взять…
Последние метры. Рывком бросаю тело вперед, хребет простреливает болью, по ногам течет что-то горячее и влажное.
Деревянной ладонью шлепаю по плите, отмахиваюсь от поздравительного приветствия и с невероятной скоростью кликаю по кнопкам служебного интерфейса.
Домашняя заготовка…
Да, призвать!
Реальность содрогается, стонет в родовых муках. Вытащить из небытия бога — это не горный хребет воздвигнуть.
Окошки сообщений заспамливают обзор, и дальше я воспринимаю происходящее только на слух.
Изумленно-разъяренное:
— Эйлистри?!
И полное ненависти:
— Мама?!
Российская Антарктическая станция «Прогресс-2» в оазисе Холмы Ларсеманн, на берегу залива Прюдс.
Дежурный по станции бессмысленно пялился во мрачную тьму за окном. Мощные прожекторы вязли в плотном месиве снежной бури, столбик термометра зябко жался у цифры «-67». Далеко не рекордные «-89», но, учитывая скорость ветра, верная смерть для заплутавшего в ночи. Хотя откуда в Антарктике случайные путники?