– Садись, читай.
– Все? – Испугалась я. – Боюсь, я испорчусь от такого количества тюремного фольклора. Дай мне сам самые интересные. Ты же их знаешь.
Он порылся одной рукой в куче писем как курица лапой в навозе.
– Ну, вот это можно. И это. Вот еще хорошее. И вот. И вот. Ну, хватит пока.
Я углубилась в чтение.
Просьбы, немудреные рассказы о быте, такие же незатейливые мысли, кажущиеся их авторам откровениями…
Он протянул мне еще один конверт.
– Вот этот стихи пишет, за убийство сидит.
– Интересно…
Я аккуратно достала из конверта сложенный вчетверо листок в клетку, исписанный почти девчоночьим почерком. Буковки кругленькие, с задранными хвостиками и старательно связанными шнурочками. На листке с одной стороны стихи:
Как странны изменения судьбы,
Сначала вроде все идет по плану
Затем удар и ты уже не ты.
Бывают у нее свои изъяны
Все дело в том, что главное – понять
Зачем живешь, к чему стремишься, любишь.
И наслаждайся днем сегодняшним, кайфуй.
Ведь завтра ты его уже забудешь.
А не забудешь – грош тебе цена
Не стоит вспять глядеть годам минувшим
Ведь эта жизнь тебе дана одна
Живи сегодняшним, ни прошлым, ни грядущим.
Что помнишь о себе, когда проснулся ты?
Лишь то, что память о тебе нарисовала
Ее узоры в нашей голове – простые импульсы
Ни много и ни мало.
Пойми одно, что есть лишь Пустота
И ты творишь в ней то, что пожелаешь
И может быть свободен лишь тогда
Когда ответов на вопросы ты не знаешь…
Я встала со стула, чтобы избежать несварения тюремной поэзии, и почувствовала Сережину руку сзади между ног.
– А это кто разрешал?
– Ты сладкая такая. Попробуй меня, девочка… Не разочаруешься…
Я повернулась к нему лицом.
– А под хвостом тебя не почесать?
– Почеши…, – он взял мою руку, положил себе на гульфик.
Ощущение, что трогаю сквозь мешок овощи. Кабачок и пару спелых помидоров.
– Ты что, трусов не носишь?
– Нет.
– И тебе удобно?
– Я привык.
– Джинсы стираешь каждый день?
– Я не протекаю…, – он провел пальцем по моим губам, погрузил палец в рот.
– Ну, ну, не расходитесь, товарищи, – отвернулась я. – И вообще. Здесь гнетущая обстановка.
– Поехали к тебе? – Сразу обрадовался он.
– Ко мне нельзя.
– Ко мне тоже. Я с бабкой живу.
– С какой бабкой?
– Ну, с женщиной в возрасте. Сплю с ней, не плачу за съем хаты. Но она то уверена, что у нас отношения.…Привести не могу никого. Скандал будет, без угла останусь. Ты же меня не пустишь к себе?
– Нет.
– Ну вот.
– Ты не москвич?
– Москвич. Я из хорошей семьи мальчик. Родители живут в собственном доме загородом, и квартира есть. Я не хочу с ними жить. Маман до сих пор пытается контролировать все и всех. А в моей квартире жена первая живет с новым мужем. Он отличный парень. Все мои жены после меня очень удачно выходили замуж…