— Как хорошо! — не выдержала она.
— Чего хорошего? — помолчав, отозвался Лясота, в очередной раз бросив взгляд через плечо.
— Чего хорошего? — переспросила девушка и даже всплеснула руками. — Да вы посмотрите вокруг! Какая красота! Это небо! Эта река! Эти деревья… А птицы? Вы слышите, как они поют?
— Угу, — кивнул Лясота, продолжая грести. Некоторое время назад они прошли поворот, и теперь он поминутно ждал, что оттуда может показаться очередной пароход.
— Вам не интересно? — хлопнула глазами Владислава.
— Нет, — отрезал он. — Это вам, женщинам, позволительно думать о птицах и цветах. А нам, мужчинам, приходится бороться.
— Извините. — Девушка отвернулась, зябко поддернула край одеяла к самому горлу. — Я не хотела вас обидеть.
Голос ее дрогнул, и Лясота испугался, что она сейчас заплачет. Женские слезы всегда делали его беспомощным, еще с детства, когда он видел, как тайком плачет мать, и не мог, не умел ее утешить. Чувство беспомощности, когда ты знаешь, что не в силах помочь, осталось с ним из детства. Его Поленька тоже стеснялась слез, старалась, чтобы их никто не видел. Лишь раз или два Лясота видел следы слез на ее глазах, и то это были слезы скорби по умершим родным и близким. Даже когда его уводили, она не плакала, смотрела вслед сухими спокойными глазами, в которых горел странный огонек… спокойствия? Гордости? Скрытого торжества? Ни тогда, ни сейчас Лясота не пытался проникнуть в тайну этого последнего прощального взгляда, Он помнил только ее крик вслед: «Я буду ждать!»
Тихий всхлип вернул его из страны воспоминаний в реальность. Она что, плачет?
— Вы плачете? — окликнул он девушку. — Вот женщины! Ну почему у вас из-за любой мелочи глаза на мокром месте?
— Это не мелочь, — выпрямилась Владислава. Голос ее слегка задрожал. — И я вовсе не плачу. Просто… — она всхлипнула еще раз, — просто это погода такая.
— Ага, сырая и мокрая. А от реки дует. Только что все было красиво и здорово — и нате вам! — Поняв, что сбил дыхание, Лясота бросил весла, предоставив реке самой нести их вниз по течению. — Как вы непостоянны.
— Как все женщины, надо полагать? — Девушка посмотрела на него в упор.
Образ Поленьки мелькнул перед глазами; как она стояла в дверях, глядя на уводивших его солдат, как обещала ждать. Минуло девять лет…
— Не как все, — услышал он свой голос. — По счастью, среди вашей сестры часто встречаются по-настоящему верные и преданные.
— Но вы таких не знаете?
— Почему? Знаю. Одну.
— Это ваша мать? — Голос Владиславы дрогнул. Ее собственная мать, княгиня Елена, в глазах дочери не производила впечатления образчика верности и преданности. Скорее наоборот.