Выскочив из машины, Страйкер быстрым шагом пошел по гравиевой дорожке к патрульным. Ледяной ветер с реки обжигал лицо и уши. Детектив застегнул до верха свое шерстяное пальто, но теплее не стало.
– Майк! – крикнул он. – Эй, Ротшильд!
Сержант Майк Ротшильд обернулся. Резкий порыв ветра взъерошил его редкие тонкие волосы. Крепко сбитая фигура напоминала стену на ножках.
– Твою мать, чувак, ты очень вовремя! – крикнул Страйкеру сержант, прыгая с ноги на ногу. – У меня яйца отмерзли! Честное слово! Маленькие такие ледышки из спермы, твою мать!
– Ну давай, Майк, давай! – ухмыльнулся Страйкер. – Пожалуйся папочке на жизнь!
Ротшильд сверкнул своей фирменной мрачной улыбкой из-под густых, неровно подстриженных усов. Сделал глоток кофе, поморщился, снял со стакана крышку и вылил остатки на дорогу.
– Совсем, на хрен, остыл, да не кофе и был… так, баланда какая-то с заправки. Дешево, но ни разу не сердито! – расхохотался он.
– Ты зачем меня сюда пригнал?
– А сам-то как думаешь? Кто у нас в отделе по расследованию убийств работает?
– Ты мой значок давно видел? Я не то чтобы первое лицо отдела, которому сообщают в первую очередь…
– Ну и ладно, все равно это для тебя, – жутковато ухмыльнулся Ротшильд.
– Так что у вас тут? – Страйкер занервничал.
– Позвонили, что нашли утопленника. – Ротшильд резко перестал улыбаться и махнул сигариллой в сторону реки. – Мы приехали, смотрим – нет, тело хотели сбросить в воду, но его течением прибило к докам, там оно и застряло. Ноги немного подобъедены, да и хрен с ним. Приезжаю, в общем, на место, гляжу, а у парня дырка в затылке… Десятый прибыл раньше тебя, – добавил Ротшильд, показывая большим пальцем через плечо на припаркованную неподалеку белую машину. – Сидит там в тепле, в своей «белой вороне»! Наверное, читает статью о себе в еженедельнике «Лучшие задницы недели»!
– Кто инспектор? – спросил Страйкер, не сумев разглядеть сидящего в машине.
– Оукли.
– Ладно, этот хоть нормальный…
– Этот-то да, но он уже вызвал шерифа.
– Лароша?
– А кого ж еще? Уже едет, зараза…
Плохой знак, подумал Страйкер. Убийства в Ванкувере не редкость, последнее время банды совсем распоясались, одна разборка за другой, но ради такого шерифа не вызывают… Значит, погибший не простой человек: какой-нибудь дипломат или чиновник. Может, телезвезда. Или, не дай бог, полицейский.
Он взглянул на реку, на желтые полоски ограждений, знакомые до боли. Волны с сердитым ревом обрушивались на деревянные сваи доков. На фоне темной воды и густого тумана мерцали мигалки. В общем, сцена, достойная триллера.