У скептика ярого выгнется бровь:
Как Вы сказали, Панова Любовь?
Ангелов слышит? Она не больна?
Как легковерных дурит она.
Живет этот скептик без веры в святое,
Всему знает цену, но сам мало стоит.
Он к Ангелам глух,
И шоры неверья
Закрыли ему от истины двери.
Он в поисках правды и нужных идей.
При этом не ценит, не любит людей.
Я знаю, тот скептик тебя не поймет,
И книги об Ангелах он не прочтет.
Тебя не услышав, вослед усмехнется…
Прости его, Господи! Знаю, проснется
За чертой бытия этот скептик другим,
И Ангелы светлые встретятся с ним,
И выгнется снова у скептика бровь:
– Так значит,
Есть Рай!
Есть Бог!
Есть Любовь!