- Как ты себя чувствуешь? – спросила брюнетка.
- Прекрасно, - честно ответила я. – Я могу уйти домой? – с надеждой продолжила я. Вдруг меня просто так отпустят?
- Я ничего не видела, не слышала и вообще ничего не знаю, - выпалила на одном дыхании я.
- Боюсь, что нет, - произнес третий длинноволосый мужчина. – Мы тебе все объясним. Меня зовут Роф. Это Бэт, моя жена. Это Рейдж, Вишес, а это жена Вишеса Джейн.
Поочередно он мне представил всех присутствующих. Но я слышала только фразу, что мне нельзя уйти. Почему?!
- Тебя зовут Морган Уайт, родилась ты в России. Твои родители очень состоятельные люди, но ты приемный ребенок. Кто твои настоящие мать и отец, ты, конечно, не знаешь.
От этих слов я дернулась, как от пощечины. Это была именно та причина, по которой я уехала из России, когда случайно узнала, что я приемная. Хотя внешне я всегда отличалась от своей семьи, но никогда не придавала этому значения. Деньги отца
пресекали любые насмешки и пересуды по этому поводу. Мама, папа и брат были высокими и светловолосыми с карими глазами. Я же, напротив, была невысокой, темноволосой с серо-зелеными глазами. Перестав чувствовать головокружение, я
одним движением спрыгнула со стола и в два шага оказалась возле Рофа. Гордо задрав голову, даже на своих каблуках едва достав ему до подбородка, я прошипела:
- Не смей трогать моих родителей! И кто ты вообще такой, чтобы рассказывать мне это? И что вам от меня нужно?!
Не знаю, почему я так взбеленилась, но Роф даже бровью не повел. Только улыбнулся. Он положил мне руку на плечо и слегка сжал, мне показалось, что мое плечо в металлических тисках, и если бы он захотел, то сломал бы его одним движением.
- Отдохни, позже поговорим.
Я взглянула на часы и удивилась: было почти три часа ночи, а от Марка я сбежала, когда не было еще и одиннадцати вечера. Я устала, и меня начало мутить от удара головой. Я ужасно хотела домой.
Роф взглянул на Вишеса, и мне показалось, что они говорили без слов. Вишес едва заметно кивнул, подошел ко мне и пристально взглянул в глаза, как будто старался проникнуть в душу. Я почувствовала себя на приеме у психиатра и нервно хихикнула.
Вишес нахмурился.
- Я не могу, - удивленно проговорил он.
- Не можешь? – изумленно спросила Бэт.
- Не можешь ЧТО? – вырвалось у меня, а потом добавила, чувствуя себя полнейшей идиоткой, абсолютно не понимая, о чем речь, - я очень вас прошу, отпустите меня, я не понимаю, что вы делаете, и у меня раскалывается голова…
Мне стало так себя жалко, что я была готова просто разреветься. Я почувствовала, как на глаза наворачиваются слезы.