— Успокойтесь, — попытался вразумить взбесившегося старика Пошта. — И поставьте меня на землю. Я все объясню.
Филателист наконец-то отпустил листоношу, от поправил балахон и начал сбивчиво говорить:
— У меня есть предположение... точнее, гипотеза... я еще в Джанкое заподозрил... — Перед тем, как сказать самое страшное, Пошта замялся. Такого обвинения еще никогда не звучало в клане листонош. — Среди нас есть предатель.
— Что-о?! — округлил глаза Филателист.
— Кто-то в клане работает против нас. Не знаю, на кого, в чьих интересах... Но уж очень много информации утекает наружу. Враги знают каждый наш шаг, постоянно нас опережают. Мы попадаем из ловушки в ловушку, да еще и эта череда дурацких подстав, после которых на нас ополчился весь Крым...
Филателист недоверчиво покачал головой.
— Бред, — заявил он безаппеляционно. — Не может быть. Мы же — листоноши. Это у нас в крови, в ДНК, в наших генах и в наших способностях. Листоноша не может перестать быть листоношей, как волк не может перестать быть волком.
— Но и волки превращаются в собак, — подметил Пошта. — И среди таких мутантов, как мы, могут случиться выродки.
— Не может этого быть, — Филателист, мрачнее тучи, присел на какую-то коробку и огладил усы. — Не верю. Если такое случилось — тогда все зря. Весь наш клан, вся борьба за возрождение цивилизации.
«Ох, лукавишь, старый лис, — подумал Пошта. — Красивые слова говоришь, а сам шпиона Сургуча к ополченцам небось не вчера заслал, давно он тут под прикрытием тусит, слишком уверенно себя чувствует...».
— Ты мне, Пошта, лучше скажи, какого хрена тебя в Старый Крым занесло? Тебя с какой миссией отправляли? И куда? В Керчь и на Карадагскую биостанцию, так? А ты, доброхот энергичный, на что время тратишь? А?
— Я хотел очистить имя клана, — твердо ответил Пошта.
— Балбес! — сплюнул в сердцах Филателист. — Да если мы не доберемся до бункеров первыми, не будет больше никакого клана! И никакого Крыма, вероятно, тоже не будет!
Пошта понурился.
— Как далеко вы продвинулись в своей экспедиции, пока вас не потянуло на подвиги?
— Не знаю.
— Как это — не знаю? — изумился Филателист.
— Я Бандерольку с Телеграфом и доктором Стасом отправил в Керчь, на связь они пока не выходили, поэтому о прогрессе не осведомлен, — доложил Пошта.
— Та-ак, — зловеще протянул Филателист. — И кто такой этот доктор Стас?
— Севастопольский военный врач. С атомного крейсера «Адмирал Лазарев». Хороший мужик, надежный.
— А где Штемпель, профессор в конце концов?
— Штемпель погиб. Еще в Советском. Прикрывая наш отход. Мутанты-нетопыри.