Меня укладывают на длинную кушетку.
− Выйдите! - командует Док, оказываясь на своей территории. Граф хмыкает и
остается стоять на месте. Лак же выходит за дверь. - Граф! - косит на него свой взгляд
Док. Видимо, он уже привык к такому поведению командира хладных.
− Не выйду.
− Сколько она уже такая горячая?!
− Больше недели, - нехотя говорит ему Граф.
− Вот именно! Ты сам вчера терзал меня за грудки, требуя, чтобы я немедленно ее
обследовал. Так что, ты позволишь мне это сделать или так и будешь строить из себя
ревностного собственника?
Граф рыкает и выходит вон. Мы остаемся с Доком вдвоем. Он медленно, нарочито
медленно, надевает стерильные перчатки.
− Что вы хотите делать? - задаю я свой насущный вопрос. Он снисходительно смотрит
на меня.
− Обследовать, чтобы понять, что тебе мешать сбить температуру. Покажи язык! -
требует Док. Я послушно высовываю язык наружу. - Так... - Док глядит на мои белки глаз.
Щупает мои гланды и лимфоузлы. По его виду, я могу сказать, что он ничего не находит и
это его раздражает. Он не видит причины моей простуды, которая так затянулась. - Все
чисто. Да, ты болела. Но сейчас, твое тело здорово, если не считать...
− Чего?
− Того, что твоя температура тела держится на одном уровне и не собирается спадать.
Это плохо. Твои органы из-за этого перенапряжены.
Я не знаю, что мне отвечать. Страх сковывает меня вновь.
− И что теперь?
− Проверим еще кое-что.
Он подкатывает какую-то громоздкую аппаратуру. В нашем окраинном районе и ее
больнице такого не было и в помине. Он включает его и экран, что имеется в нем, загорается темно-синем свечением.
− Что это?
− Сейчас.
Док берет что-то, похожее на толокушку, что имелась на кухне моей матери, и
прикладывает к моей груди, отодвигая одеяло в сторону. На экране бешено бьется мое
сердце. Парень всматривается в него, изредка цокая языком. Это меня не обнадеживает.
Он двигается вместе с прибором вниз. В животе у меня тоже есть какая-то пульсация
и движение. Словно маленький червячок. Что это?
− Кажется, мы нашли проблему.
− Что это?
− Твой ребенок. Точнее, - откашливается Док перед тем, как продолжить. - ребенок
Графа. Дитя хладного.
Меня прошибает пот. На этот раз мне не жарко. Мне холодно.
***
− Что значит, ребенок — проблема Вивиан?! - упрямо смотрит вот уже двадцать минут
в монитор Граф. - И, вообще, она беременна?
− Да.
Док кивает и засовывает руки в карманы халата.
− Объяснись! - требует Граф у него.
− Точно еще не могу сказать, но кажется, что благодаря ее простуде, она смогла зачать
и плод прижился.
− Точнее! - тон Графа оставляет желать лучшего.