И этот замогильный свет,
И этот бред, и колыханье,
И грусть, какой названья нет.
Как будто дух в цепях, усталый,
Не в силе жечь иль ярко рдеть,
Туманной искрой, искрой малой
Не может ночью не блестеть.
И кто-то вечный, добрый кто-то,
Как срок пробьет печали спать,
Над спящей болью и заботой
В ночи не может не дрожать.
13 июля 1926