— Так вот ты какой, оказывается. Ничего, вполне.
Ну ещё бы. Это мама Маша постаралась. Плюс ваша академия наук в придачу.
— Я не про это, — бабушка проводит пальцем по моим рёбрам. — Это — всего лишь оболочка, дело наживное и в случае чего поправимое. Главное, что у тебя тут, — она легонько щёлкнула меня по лбу. — Душа и ум, только они и имеют значение.
Она поворачивается к моей жене.
— Пригласишь ли ты нас завтра, Иолла?
— А куда она денется? — смеётся братец.
* * *
Транспортный кокон летит в верхней стратосфере, уже на самой границе с космосом. Громадный бок планеты круглится под нами, белеют пятна облаков, правее тугой спиралью свернулся циклон. А над нами горят мириады острых, немигающих звёзд, и даже неистовое солнце не может потушить их своим сиянием.
Ирочка прижимается, её крыло ложится мне на спину. Господи, хорошо-то как…
— Вот ты и в Раю, — улыбается моя жена, — Как тебе?
Однако я не улыбаюсь в ответ. Эта фраза… Перед глазами стоит видение — Ирочка прыгает по разлинованному мелом асфальту. Смеющиеся глаза, становящиеся вдруг бессмысленными, и она нелепо оседает, и я не могу её удержать. И моя ладонь в крови.
«Не умирай…»
Крепкий поцелуй разрушает недоброе наваждение. Я с готовностью отвечаю. Да, вот так. И пусть мы ушли из той, человеческой жизни. У нас впереди ещё сотни лет. Сотни лет вместе. Мы прорвались, вот что. Мы живы.
— Я есть хочу вообще-то. Между прочим, в полёте пассажиров положено кормить. Это известно даже нашему земному Аэрофлоту.
— Давно бы так, — она смеётся. — Нытьё, Рома, никогда и никому ещё не помогало.
Кокон уже круто заворачивает вниз. Облака приближаются, вначале лениво, но с каждой секундой всё резвее и резвее. Гаснут звёзды, небо становится фиолетовым, синеет, голубеет. Ух! Мы пронзаем небольшое облачко, так что я даже успеваю заметить вихревой след. И лёгкий свист. Вот интересно, откуда свист?
«Ну это же не Земля. Здесь нет нужды маскировать транспортный кокон так тщательно. Достаточно, чтобы полёты не мешали жителям»
Свист исчез, скорость падает. Прямо под нами расстилается лесной массив. Массив — очень мягко сказано. Сплошное море тайги, от горизонта до горизонта, густо испещрённое блюдцами-зеркалами маленьких озёр. И над этим морем зелени — да ещё и не зелени, цвет лесного покрова тут явно отливает синевой — там и сям торчат высоченные причудливые башни, да ещё кое-где висят в воздухе безо всякой опоры некие штуковины, напоминающие плоские блины, поросшие тем же лесом. Ёкарный бабай, да это никак висячие сады!
Я таращусь на это чудо, раскрыв рот, но рассмотреть толком не успеваю. Кокон стремительно приближается к одной из башен, явно недостроенной. Да, точно, один каркас, весьма похожий на недостроенную московскую высотку из цельнолитого железобетона — стен нет ни одной…