— Так что же это, — спрашиваю, — выходит? Постный день сегодня?
— Не постный, господин старший сежрант, — отвечает часовой, — а День божьего Благодарения!
— Да не сежрант я, а сержант. Сер-жант! Запомнил?
— Попробую запомнить, — озадаченно так говорит часовой, — господин старший сержант!
— Ладно, — говорю. — Тебя-то самого звать как?
— Лодку.
— Лодку, а дальше?
— Лодку, сын Ностова, господин старший сержант.
Хорошее имечко! Есть чему позавидовать.
— А скажи-ка мне, — спрашиваю, — Лодку Ностович, долго еще будут молитву возносить? Потому как мне очень хочется с господином Арчетом на богословские темы потолковать.
— А господин старший ратник не в храме, — заявляет часовой. — Он в караулке, на левой башне.
Я от этих слов чуть не подпрыгнул.
— Так какого же… — спрашиваю, — ты, борода, до сих пор молчал?!
— Но, господин старший сержант, — удивился часовой, — вы ведь и не спрашивали.
Вообще-то, думаю, верно. В голову как-то не пришло. Ладно. Поднялся я на башню, захожу в караулку, и чтоб вы думали — господин старший ратник Арчет сидит себе в гордом одиночестве и преспокойно завтракает. Да еще как завтракает. Как говорил рядовой Петренко, коренной одессит из Херсона: «Шоб я так кажный день обедал, как он завтракает».
— Вообще-то, — говорю, — сегодня есть — грешно.
— Знаю, — отвечает Арчет, а сам тем временем куриную — или какой другой местной птицы, я уж не знаю — ножку обгрызает. — Заходи, садись. Мне сегодня есть можно, а грех этот отец Иллирии отпустит.
— А еще, — говорю, — не знаю, как ваш, а наш бог советовал в таких случаях делиться. Тем более что я в вашей теософии не разбираюсь, а живот мой — тем более.
— Так бери, — говорит Арчет, — и ешь. Чего говорить-то?
В общем, соединенными усилиями мы эту снедь истребили, как армию Паулюса. Кто был не мертв, тот был у нас в плену. Очень даже неплохо подзаправились.
— Да уж, — говорю. — Неплохой праздник этот ваш День Благоговения.
— Благодарения, — поправляет Арчет. — День божьего Благодарения.
— Интересно, — спрашиваю, — а за что это вы так своих богов благодарите?
Арчет на меня искоса так посмотрел.
— А тебе Карален разве еще не рассказывала?
— Нет.
— Ну, тогда слушай. День этот мы празднуем уже пятьсот сорок шесть лет.
— Неплохо.
— С того самого дня, когда на залитом кровью поле сражения теснимый врагами король Уртхерт дал обет, что отныне в этот день весь его народ будет возносить хвалу светлым богам.
— Ага. И с тех пор празднуете?
— Да.
Я шестеренками в голове поскрипел, поскрипел.
— Так, — говорю. — А где же подвох?
— Какой еще подвох? — удивляется Арчет. Но удивился он как-то неискренне.