Трофим на радостях даже обидеться забыл.
— Ну, — говорит, — с тремя пулеметами я теперь такую оборону налажу…
— Стоп. С чего это ты, дядя, — спрашиваю, — взял, что я тебе позволю этими пулеметами распоряжаться? Ты лапы-то убери. Чего ты тут за оборону наладил, я уже насмотрелся.
— А чем тебе, — Трофим спрашивает, — наша оборона не нравится? Иля ты у нас великий инженер по фортификациям?
— Не инженер, — отвечаю. — Только я, дядя, два года в окопах школу проходил, где экзамены немецкие танки принимали, а последний год у немцев в тылу университет заканчивал. А у них есть чему поучиться.
Это уж точно. Я за этот год их систему так изучил — просто по карте могу начертить — и один в один совпадет. Они же все по уставу делают, по инструкциям. А инструкции у них хорошие. Помню, сколько ротный наш мозги чистил, чтобы окопы полного профиля рыли, а все равно — выроет ванька ямку и сидит скорчившись. Чего надрываться, мол, все равно завтра в атаку пойдем. А фриц каждый окоп роет так, словно до конца войны в нем сидеть собрался.
— А оборона ваша, — говорю, — вообще ни к черту не годится. Какая же это оборона — одна линия да резерв крохотный в самом замке? Ты, дядя, про эшелонирование вообще когда-нибудь слыхал?
— Я, — говорит Трофим, — простой солдат и премудростям не обучался. А только и допреж меня у них тут все так не одну сотню лет и было.
— А ты у нас, дядя, оказывается, консерватор, — говорю. — От слова «консервы». Тебе бы все в жестянку запломбировать — и на тыщу лет, на вечное хранение. Ох и мало тебя в 41-м немец подолбал.
— Да уж сколько подолбал, — говорит. — Мне хватило.
— Да не уж. Немцы из-за того и прорывались, где хотели, что мы в одну линию траншей и то толком не откапывали. А сейчас, между прочим, 44-й на дворе. И если найдется на той стороне толковый обер-лейтенант, то раскидает он вашу защиту, не особо напрягаясь и даже без всякой пушки. У вас ведь три года было, дядя, три года. Ты что, Трофим, устав не читал? А там ведь русским языком черным по белому сказано: «Оборона должна совершенствоваться постоянно». А они сложили себе стеночку из камушков и сидят довольные. Двести метров прямой видимости — это ж курам на смех.
Тут Трофим уже закипать начал.
— А ты их попробуй-то пройди, эти двести метров, — орет. — Под «максимкой»-то.
— А чего пробовать-то? — спрашиваю. — Мешков с песком нагромоздил — и двигай их себе потихоньку на гранатный бросок. Не особо напрягаясь.
Тут Арчет подходит. Трофимовы вопли, наверно, услыхал.
— Из-за чего шум такой? — спрашивает.
— Да вот, — говорю, — объясняю ретрограду вашему, что живете вы тут пока исключительно попустительством божьим. Раз вас до сих пор смести не пытались.