— Черт побери, новость не из приятных, — поморщился полковник.
— Верно, — кивнул Повитухин. — Но я отдал оба изображения нашим криминальным живописцам. Они на компьютере наложили изображения друг на друга…
— Ну-ну, и что? — Заторопил Коновалец.
— По всем контрольным точкам полное совпадение, — усмехнулся майор.
— То есть, ты хочешь сказать?… — Полковник воздел вверх указательный палец, словно предвкушая стоящее на пороге открытие. — Ты хочешь сказать, что мы имеем дело с пластической операцией?
— Вероятнее всего, — подтвердил предположение начальника Повитухин. — Таким образом, внешность у него новая. Документы у него, скорее всего, тоже новые. И, как Платова, Андрея Дмитриевича, его в этой стране никто не знает, кроме, конечно, Чаклунца, если мы все верно расчитали.
— Скорее всего, ты прав, — помолчав немного, согласился полковник. — Но это, может быть, нам только на руку. С дачи что-нибудь слышно?
— В Кирсаново все тихо, — ответил Повитухин. — Ни Чаклунец, ни Митрофанов видимых попыток с кем-нибудь связаться не делают. Чаклунец, по словам капитана Самойлова, который с ним остался, мрачен. Но, судя, по его характеру, это может быть его нормальное состояние. А кроме того, с мозгами же у него все в порядке. Наверняка он понимает, что наш “тимуровский десант” не просто так, из почтения к нему, оставлен.
— Понимает, конечно же, — кивнул Коновалец. — Ничего, он человек военный. Ему объяснять не надо, что да почему делается. Насчет рукописи, что у нас слышно? — Безо всякого перехода продолжил он.
— Пересняли, отправили обратно Игорю Васильевичу. Я просматривал. Написано интересно, но по нашему делу, естественно, ничего нет.
— Я тебя о другом спрашиваю, — насупился контрразведчик. — Никто и не ожидал, что он там будет расписывать, как он с Платовым Лаврентьева уламывал. Вы письмо сделали?
— Конечно, Геннадий Валерьянович. Все сработали — и почерк на конверте воспроизвели, и штемпель московский поставили, и в Звенигород отвезли. Так что, завтра с утра можно обкладывать дупло по полной программе.
— Вот и отлично. Да, что там у тебя с этим МИДовским, — Коновалец замялся, подыскивая сколько-нибудь парламентское выражение, — сексуал-меньшевиком?
Повитухин тяжело вздохнул:
— Вот тут, Геннадий Валерьянович, полный бред получается.
— Что, запутался? — Хмурясь, спросил полковник.
— Если бы! — Хмыкнул Повитухин, открывая принесенную с собой кожаную папку. — Несет, с перепугу, всякую ахинею. Не могу понять, где правда, а где у него от ужаса в мозгу клепки повылетали. Да вы сами поглядите, — Степан Назарович протянул начальнику мелко исписанный лист.