Оглядевшись, Фрёлик заметил, что осень снова решила напомнить о своих правах. В сгустившемся тумане уличные фонари на Биркелунден окружала оранжевая аура. Какой-то местный житель в теплой куртке и пижамных штанах выгуливал собаку. Мимо медленно проехала темная машина. Фрёлик ускорил шаг, направляясь к станции метро «Грёнланн».
Без чего-то час он вскочил в последний поезд. Он по-прежнему толком не знал, выходить ему на работу или нет. Во-первых, если выходить, вставать придется совсем скоро, через несколько часов. А во-вторых, придется терпеть косые взгляды сослуживцев, перешептывание за спиной, невысказанные слова… Неужели он когда-нибудь сможет вернуться в привычную колею?
Фрёлик вышел на станции «Рюэн» и медленно зашагал по Хавревейен. Заметно потеплело. Моросил дождь. Он остановился — подставил ладонь под капли. Но ничего не ощутил.
Сзади взревел мотоцикл. Фрёлик не успел его увидеть, только почувствовал, как его подбросило в воздух. Ладони коснулись холодного и мокрого шершавого гудрона. Удара по голове он не осознал. Зато услышал ошеломляющий треск. Хватая ртом воздух, встал на четвереньки и успел разглядеть задний фонарь мотоцикла и крепкую фигуру в коже и в шлеме. Какой-то байкер! Фрёлик попробовал встать, но у него подогнулись колени. В голове мелькнула мысль: его сбили неслучайно. Дальше все происходило как в замедленной съемке. Мотоциклист стал разворачиваться. Внутренний голос приказал: «Вставай скорее! Беги!» Но ноги сделались ватными. Поравнявшись с ним, байкер замахнулся и снова ударил его по голове. Вокруг все почернело. Потом он почувствовал, как его обыскивают. Он лежал с закрытыми глазами, не в силах пошевелиться. Наступила тишина. Фрёлик поморгал, ощупал лицо. Мокро… Кровь! «Надо вызвать помощь!» — подумал он, с трудом поднимаясь на четвереньки, и, видимо, опять потерял сознание. Очнувшись, снова провел ладонью по лицу, увидел улицу и припаркованные машины. Взревел мотоцикл. Сверкнул задний фонарь, из выхлопной трубы вырвался черный дым. Он разглядел очертания удалявшегося мотоциклиста, пополз вперед и с трудом перекатился на тротуар. Рев мотоцикла стих. Мокрый, дрожащий, он с трудом сел и прислонился к припаркованной машине. Ощупал голову, нашел рану. Похлопал себя по карманам. Бумажник на месте. Что у него украли? Ответ он знал заранее, поэтому проверять не стал. Хорошо хоть мобильник не разбился. Здесь, на темной улице, никто ничего не видел. Ему самому придется вызвать скорую.
Еще не было и пяти утра. Гунарстранна не успел ни поесть, ни выпить кофе. Он клокотал от возмущения. Даже плачевный вид младшего коллеги не вызывал у него сочувствия. Фрёлика осмотрели и перевязали лучшие специалисты отделения скорой помощи Осло, но он по-прежнему находился в шоке. От него пахло пивом и рвотой.