– Почему?
– Я писатель, а не попрошайка.
– Бери, пока дают, писатель…
Денис засунул руку в окно, деньги упали бизнесмену на колени.
Денис вернулся ко мне, довольный собою.
– Дурак, – сказала я.
– У меня тоже гордость есть.
– Гордость есть, денег нет.
Мы уселись в такси, которое ждало нас возле сберкассы. За рулем сидел мой постоянный шофер, азербайджанец Таир.
– Поехали? – спросил Таир.
Денис уселся на заднее сиденье.
Неожиданно к нашему такси подошел Колобок. Открыл дверцу с моей стороны. Я смотрела удивленно: зачем я ему понадобилась?
– Брезгуете? – спросил Колобок. – Значит, вы интеллигенция, белая кость, а мы – барыги, купи-продай… А кто стелет на дороге асфальт, по которому вы ходите? Кто строит вам дома, в которых вы живете? А ваша культура – это бла-бла, кому она нужна? Вы – трутни, которые ничего не производят. А мы – рабочие пчелы. Кто построил МХАТ? Савва Морозов. Бизнесмен, между прочим.
Колобок швырнул деньги мне в колени, повернулся и ушел. Сел в свой «мерседес». Хлопнул дверью.
«Мерседес» тут же отъехал.
– Обидели человека, – посочувствовал Таир.
Я смотрела на деньги.
– Ну, и куда их теперь? – вслух подумала я.
– Куда хотите. Я не возьму, – сказал Денис.
– Дайте мне, – спокойно предложил Таир. – Я семье пошлю, в Гяндж.
– Гяндж – это что? – не поняла я.
– Город. Второй после Баку.
Я собрала деньги с колен и протянула Таиру. Про себя подумала: «Хитрый турок». Вслух ничего не сказала.
– Спасибо, – невинно произнес Таир. Настроение у него явно улучшилось.
Мы поехали домой.
Таир включил кассету с азербайджанской музыкой. Непривычно, но красиво. Витиеватый мусульманский узор.
Денис молчал за моей спиной. Размышлял. Савва Морозов действительно построил МХАТ – для красавицы актрисы Андреевой, а она ушла к гениальному писателю Горькому. Значит, власть таланта сильнее, чем власть денег. Савва застрелился, бедный. А может, его убили…
Я слушала музыку и не думала ни о чем. Я была рада, что жива-здорова, и все. Я всегда нахожу, чему радоваться. А страдать об упущенных возможностях – какой смысл? Все равно ничего не изменится.
Хороший парикмахер – редкость, как хороший повар и хороший писатель. Тем не менее мне порекомендовали некоего Яшу, и я приехала к нему в салон. Яша оказался молодым парнем, совсем молодым, лет двадцати, с длинными черными волосами, как у Киркорова. Он был легкий, смешливый, наивный. Жизнь улыбалась Яше, а он – ей.
Яша посадил меня в кресло, прицелился взглядом, определяя форму стрижки. Я попробовала выразить пожелание, но он не слушал. Яша был художник, а не обслуга.