Брэдфорд вздрогнул.
– Чепуха! – воскликнул он. – Вы сами этому не верите.
– Тогда расскажите, например, что вы думаете о покушении миссис Барстоу на жизнь своего мужа?
– Что за дурацкие фантазии? – ответил Брэдфорд с фальшивым возмущением. – Это просто смешно!
Вульф погрозил ему пальцем.
– Далее… Вы, квалифицированный врач, удостоверяете сердечный приступ, в то время как симптоматика была совсем другая. Для специалиста с вашей репутацией это непростительно. Объяснить подобный казус можно только тем, что вы хотели кого-то выгородить. Зная о болезни миссис Барстоу, мне было нетрудно догадаться, кого именно. Вы посчитали миссис Барстоу виновной в смерти своего мужа.
– Если бы психического расстройства хватало для обвинения в убийстве, то в редкую семью нашей страны не заглянул бы палач.
– Значит, у вас имелись более серьезные основания для того, чтобы подозревать миссис Барстоу. И я задаю вам прямой вопрос: когда и при каких обстоятельствах миссис Барстоу уже покушалась на жизнь своего мужа? В сущности, эта информация будет представлять лишь исторический интерес, поскольку к данному делу не относится.
После минутного размышления Брэдфорд наконец произнес:
– Вы посылали кого-нибудь в Холландский университет?
– Нет.
– Там этот факт хорошо известен. В ноябре миссис Барстоу выстрелила в своего мужа из револьвера, но промахнулась и сама упала в обморок.
– Это было, конечно, во время очередного приступа?
– Да, сэр.
– Теперь вернемся к нашей теме, доктор. По-моему, между острым психическим расстройством и тщательно разработанным планом убийства не может быть ничего общего, как вы думаете?
– Мне рассуждать было некогда, – сказал Брэдфорд. – Передо мною, на земле, лежал бездыханным лучший друг. По всем признакам – отравленный. Но разве я мог угадать, когда это произошло и кто был его убийцей? Я вспомнил лишь о словах, произнесенных накануне миссис Барстоу, и пожелал только одного: чтобы моего друга достойно похоронили. Так я и поступил. Когда же вы произвели эксгумацию, а затем опубликовали свои необыкновенные результаты, я так перепугался, что уже не был способен вести себя разумно.
Вульф незаметно нажал кнопку вызова, и на пороге появился Фриц.
– Принеси бутылочку вина для доктора Брэдфорда, пиво для меня, а тебе, Арчи?
– Спасибо, ничего.
– Мне, пожалуй, тоже не надо, – сказал Брэдфорд. – Сейчас почти одиннадцать, а я еще поеду за город.
– Но, доктор, – запротестовал Вульф, – ведь вы так ничего и не рассказали, несмотря на старание и терпение, с каким я пытался завоевать ваше доверие, дабы задать один-единственный вопрос: кто убил вашего друга мистера Барстоу?