Об остальном он не знал. Но однажды ночью услышал крики и бросился вниз. Громкие, жалобные крики, оглушающие, пронзающие мозг. Мать звала его, умоляла придти, остановить кровь, унять боль, удержать отца. Оказалось, тот часто бил ее, иногда — потому что у него было плохое настроение, или же ему так хотелось. Люциусу это нравилось. Его это заводило, блин. Драко сел на ступеньки и попытался занять голову, чтобы заглушить крик. Вспомнил песню и заорал ее про себя. Громко, еще громче, чтобы не слышать. Эту песню пела ему в детстве мать. О магии, о любви… любви… и семье. Малфои — вот так семья, думал он. Добро пожаловать в семейку. В такую ослепительно крутую, блин, берегите глаза.
А потом он ударил. Как-то ночью мать выпала из комнаты, скатилась по лестнице и осталасьнеподвижно лежать внизу, избитая. И Драко закричал. Заорал на отца. Он все бежал, бежал, и бежал, и наконец ударил с такой силой, что в глазах потемнело, а отец рухнул лицом в пол. «Он что, умер, — спросил себя Драко, — раз лежит вот так. Неужели я надеюсь, что он умирает?… Неужели я мечтаю, чтобы он был мертв? Я что, хочу этого»? Хотел ли он? Может да, а может, нет… Остаток ночи помнился смутно. После того как отец поднялся, заорал, ударил, приложил проклятьем.
Для Люциуса настали темные времена. Драко знал, как не знать? Он ненавидел отца, но тоже носил фамилию Малфой. Они оба были Малфои. Драко бы никогда не присоединился к другой стороне, ни к какой другой, и меньше всего — к Дамблдору. Если таковы правила — он будет им следовать: станет Пожирателем Смерти, будет жить и дышать этим, украдет у отца и станет в десять раз лучше него. В конце концов, это игра. Все — для победы. Драко всего лишь хотел быть таким, как отец, превзойти его, сыграть в его игру, уничтожить Люциуса и победить.
А прошлым летом, после школы, и мать сказала ему. Она плакала, Драко помнил ее слезы, и часами думал о том, почему. Он не притворялся, что горюет. Сидел в спальне и читал книги. Одна была о мальчике, который участвовал в войне, другая — о человеке, который войну развязал. Прочитав главу, Драко останавливался проверить — может, он ощущает хоть что-то? Но нет. Он заметил в себе лишь растущее чувство вины. А еще была злость: как получилось, что он настолько исковеркан человеком, которого считал эталоном чистоты? Чистый Гребаный Малфой, что бы это ни значило, чему бы его ни учили по этому поводу. Всем этим важным вещам. Важным для него, для Драко. А мальчик в книге был плохим. Он убил друга, убил врага, убил себя, и Драко знал, что это его точная копия. Как в зеркале.