Но Джулиана была не из таких. Ей приходилось держать глаза широко открытыми, пока она росла рядом со своим добрым, но сухим и всегда таким респектабельным отцом и со своей, скорее, потакавшей своим желаниям, чем снисходительной, матерью.
– Моя мачеха, – начала Джулиана, но была вынуждена остановиться, чтобы прокашляться.
Эллиот поднял голову. Его черный сюртук и белая сорочка смотрелись элегантно, только лицо было загорелым от долгого пребывания на солнце, а руки – сбитыми и в ссадинах от работы.
Продолжая кашлять, Джулиана потянулась за кубком с водой.
– Надо сказать Махиндару, чтобы в следующий раз он не клал столько специй, – сказал Эллиот.
– Нет-нет, все прекрасно. – Она промокнула губы салфеткой. – Я уже говорила, что мачеха излишне прямой человек. Говорит что думает. Когда она приедет с визитом, ей захочется все узнать про Прити, всю ее историю. Что мне ей сказать?
Эллиот слегка удивился.
– Скажи все, что хочешь. Я ее не стыжусь.
– Да. Но, мой дорогой Эллиот, мне самой ничего не известно про нее.
Он нахмурился:
– Я ведь рассказывал тебе.
– Нет, – Джулиана затаила дыхание, – не рассказывал.
Его брови сошлись на переносице.
– Не рассказывал?
– Нет!
– Хм. – Эллиот взял графин с виски и отмерил себе в кубок внушительную порцию. Сделав огромный глоток, облизнул нижнюю губу. – Иногда я не могу вспомнить, что рассказывал, а что – нет.
– Понимаю. Тебе, наверное, больно говорить об этом.
Эллиот замер, кубок остановился на полпути ко рту.
– Не смей меня жалеть, Джулиана. Мне до смерти надоела жалость.
– Это не жалость. Это интерес. Мне страшно любопытно узнать ее историю.
Эллиот прикончил виски. Поставил кубок на стол, не выпуская его из руки.
– Нет в этой истории ничего веселого. Она не того сорта, что молодые женщины обсуждают за чаем в гостиных.
– Мы с тобой сидим в столовой. Я замужняя женщина. – Джулиана покраснела, вспомнив ощущение от тяжести его тела в темноте прошлой ночи, ощущение боли и наслаждения, когда он первый раз вошел в нее. – Замужняя во всех смыслах слова.
Выражение его лица не смягчилось.
– Возможно, она не моя дочь. Но скорее всего – моя.
– Что бы ты предпочел?
– Чтобы она была моей дочерью. Но это не важно. Ее мать умерла, Арчибальд Стейси мертв, а Прити будет жить при мне, как бы там ни было.