– Он поправится, Джордан. У него просто сломана лапа… Нет, не просто сломана, конечно. Любой перелом – это всегда адская боль. Я просто хотела сказать…
Она покраснела. Засмущалась. Прелесть.
– Я понимаю, – улыбнулся я.
Ее губы дрогнули в улыбке.
– Ну а кроме лапы, по-моему, все остальное у него в порядке, волноваться не о чем.
Кончиками пальцев она дотронулась до моей руки. Легко так, почти неощутимо. Но даже от такого воздушного прикосновения кровь во мне закипела.
Она убрала руку. В лице – удивление.
Удивлена, лапочка? Не ты одна.
Чувствуя, как кипящая лава стремительным потоком устремилась прямо к моему «дружку», я поспешил продолжить беседу, чтобы ослабить эрекцию.
– Значит, ты врач, – говорю я, только что вспомнив про это. Блин, как я мог забыть?
Черт, она ходячий объект вожделения!
– Учусь на врача, – тихо поправляет она меня.
– Где?
Мия скользнула по мне взглядом.
– В Гарварде.
В Гарварде. Не только красавица, но и умница.
В ней все совершенно. Только с бывшим парнем не повезло. Тот – полный отстой.
– Лига плюща[13]… здорово, – киваю я, пораженный.
Она пожимает плечами и утыкается взглядом в пол, со стуком сводя вместе и разводя свои ступни в теннисных тапочках.
Значит, она из Бостона. Интересно. Что-то не помню, чтобы я видел это в бланке, который она заполнила вчера вечером. Правда, я в основном глазел на нее, так что неудивительно.
Но каким ветром ее занесло сюда? Отдыхать приехала? Женщины редко ездят на отдых в одиночку, и то это всегда заранее спланированное путешествие. А она в «Золотых дубах» появилась нежданно-негаданно… явно сюда не собиралась. Сдается мне, что эта ее незапланированная поездка как-то связана с тем выродком, что обезобразил ее безупречно красивое лицо.
– Значит, ты из Бостона?
Я вижу, что Мия колеблется. Снова напряглась всем телом.
– Да, – выдыхает она. – Всю жизнь там живу.
– А в Колорадо что делаешь?
Мия заерзала на стуле, отклоняясь от меня.
– Пытаюсь… мм… – Она кашлянула. – Приехала сюда, чтобы маму найти.
Неожиданно.
– Ты росла в приемной семье?
Я упоминал, что всегда говорю то, что думаю?
Она качает головой.
– Нет, с отцом… я жила с отцом. Мама ушла, когда я была совсем маленькой.
– Черт, – выругался я. – А твой отец… он не возражает, что ты в одиночку отправилась на поиски матери? – И почему он не вытряс душу из того ублюдка, что ее ударил?
– Мой отец умер.
Черт. Полагаю, это и есть ответ на мои вопросы. Однако странно, что о смерти отца она говорит равнодушным тоном.
Для меня смерть мамы была жутким потрясением. Чудовищным. Я обожал маму. Если б потерял отца… мой мир бы рухнул.