Алексей приоткрыл окно и, втянув ноздрями — холодный ноябрьский воздух, мечтательно сказал:
— Да. Дым отечества — нам сладок и приятен! Вот Вова — это моя родина! Эх!
Попов поморщился и, улыбнувшись, ответил:
— Да, че то навозом попахивает.
— Ничего ты не понимаешь парень! Вот, когда тебе будет сорок и, ты приедешь — на свою малую родину. Тогда вспомнишь, что я тебе говорил сейчас!
— А мне приезжать то не куда. Я городской. И тут живу. И умру наверно тут.
— Это плохо Вова.
— Почему?!
— Человек, должен, когда ни будь — испытать радость, возвращения на малую родину.
— Так вы Алексей Иванович из Рогачево, что ль будите?
— Да!
— Хм, вот почему вас сюда то и послали! Теперь то вы точно тут с этим козлом разберетесь!
Степанов, вдруг стал хмурым и, закрыв окно — закурил сигарету:
— Вот, что Вова. Давай договоримся. От ныне. С этой минуты — ты кончаешь, вообще, кому — либо болтать — зачем мы сюда приехали. Это мое правило. Понял?!
— Понял!
— Все! О чем угодно, но не — о работе! Ты о ней забудь. Лучше о своих бабах рассказывай. И это — снял бы ты сережку из уха.
— Это почему?
— Да это ведь провинция. Не поймут! Примут за педераста.
— Вот, дураки! Деревня! — досадно пробубнил Попов и потрогал сережку на ухе.
— Вот, сюда сворачивай. Тут у них отдел милиции. — Показал рукой Степанов направление движения.
Отдел милиции Рогачево — представлял, из себя, довольно новый двухэтажный дом из желтого кирпича. У подъезда, стояли — старый милицейский УАЗик и новенькие гаишные «Жигули». Возле них толкался здоровенный постовой, в коротком милицейском полушубке с бляхой на груди. Увидев подъехавшую «Волгу» он злобно посмотрел и махнул Попову черно — белым жезлом.
— Эй! Тут знак! Парковка только для транспорта ровд.
— Вот мать их! Некуда им постовых ставить. Разгонять ненужные машины возле ментовки. Нерациональное использование людского ресурса! Лучше бы на трассу поставили. Хоть, пугал бы — лихачей, своей мордой! — пробурчал Степанов и вышел из «Волги».
Здоровенный постовой — шел к нему со злобным видом. Алексей приветливо улыбнулся и непринужденно спросил:
— Что ругаемся, товарищ инспектор?
— Ты че не понял?! Скажи своему водиле — чтоб убрал тачку! А то вмиг номера скручу!
— Извините?! А, что это вы такой грубый?
Постовой, подошел к Степанову вплотную и смахнув рукавичкой с губы сопли — зло прошипел:
— Слышь?! Я к вам обратился! Убирайте машину!
— Ну, ну! Спокойней сержант! Спокойней! Машина тоже служебная. Поэтому имеет право тут стоять!
Постовой, несколько раз моргнув глазами — вызывающе ответил:
— А я не знаю! У меня приказ начальника РОВД. Никаких машин — даже президента России! Так, что убирайте!