Юрий испуганно обернулся — он был уверен, что находится на берегу совершенно один, а бесшумно спуститься по склонам к этой бухточке было совершенно нереально.
Метрах в десяти спокойно стоял мужчина неприметной внешности в шортах и красной футболке.
— Вы обознались, уважаемый.
Но визитёр нимало не смутился, увидев лицо собеседника. Напротив, он доброжелательно улыбнулся и подошёл поближе.
— Ни в коем случае. Юрий Николаевич Киселёв ещё не родился. А на планете август тысяча девятьсот четырнадцатого года. Вы — командующий Черноморским флотом Андрей Августович Эбергард. И ничего с этим не поделаешь.
Так! Из психушки сбежал или это какая-то дурацкая шутка?
— Ни то, ни другое, — тут же ответил на мысли Юрия собеседник. — Попробуйте ответить себе на такой простой вопрос: как вы оказались на берегу Чёрного моря?
Когда приехали из Калининграда? Где тут живёте? Как добрались до этой бухты?
Вот чёрт! А ведь точно. Ни на один вопрос Кисилёв не мог найти ответа… Гипноз какой-то.
— Не гипноз — сон, — спокойно и слегка грустно произнёс мужчина. — Именно сейчас — сон. А проснётесь вы адмиралом Эбергардом. И это будет уже реальность. Навсегда.
Я здесь чтобы предупредить вас, чтобы глупостей каких-нибудь в шоке не наделали. Сны обычно забываются — этот запомните во всех подробностях, обещаю.
Всего сразу не скажешь, но мы ещё встретимся. Во сне. Тогда поговорим подробнее. А сейчас — вам пора.
Ощущения были как после длительной рыбалки с лодки: вроде и на кровати лежишь, а всё равно кажется, что качает. Солнечный луч вовсю щекотал веки, но открывать их категорически не хотелось. Но придётся — спать не хочется, да и…
— Ёлки! Чего это я отрубился-то? — Киселёв вспомнил последние события, и остатки сна немедленно слетели.
Юрий сел на кровати и открыл глаза. Помещение, разумеется, незнакомое: небольшая спальня, причём обставлена в смешении стилей ретро и «марине», если можно так сказать — одно окно в форме иллюминатора чего стоило. Оригинальный народец всё-таки в этом домике проживает…
Юрий подошёл к окну и выглянул наружу.
Волны. Горизонт. Корабль. Военный…
Не может быть! Ошибиться невозможно — крейсер типа «Богатырь»…
Шиза какая-то!
Щёлк!.. Вспомнился сегодняшний сон. Весь. Сразу.
— Бред! — Юрий метнулся к зеркалу из которого на него глянуло лицо незнакомого пожилого человека.
Киселёв — Эбергард отступил от отражения медленно, поэтому кровать не ударила его под колени, а вежливо толкнула, в результате получилось присесть на неё, а не грохнуться.
Статья про альтернативные возможности протекания Великой Войны на черноморском театре… Бешеный гонорар… Потеря сознания… Сон…