— Остыньте, — буркнул Девяткин, вырывая руку. — Знаете, кто Марина была, и знаете, что она здесь искала.
— Вы её привезли сюда? — Дева вцепилась в правую его руку, чтобы стоять вплотную и ударить в любой момент лбом в лицо и коленом в пах. Она была чуть ниже Девяткина.
— Я вчера, — он повысил голос, — только подвёз её. Я менял колесо, тут она и возникла, попросила подвезти. Сказала, что ехала с кем-то да и рассорилась… я не знаю и не хочу знать. Никто не виновен, ни я, ни наехавший на неё. С ней что-то случилось… Она… обкурилась, что ли…
Дева стала толкать его с людного места к дереву у дороги и, дотолкав, выложила:
— Сотни подвозят, делают с ней даже ваш этот секс — она всегда возвращалась. Вы же встречаетесь — она мёртвая. Объясните! А не объясните — вам будет плохо. Мне всё равно. Я могу вас свалить здесь в грязь. У вас чистый костюмчик. Я вам устрою, вы не отмоетесь. Что вы сделали? Вы достали её, ясно. Это вам даром не пройдёт.
Он разозлился:
— Я её не обидел. Я её лишь подвёз… Драться? В грязь меня? Я — уже в грязи. Я вас сам сейчас… наплюю, что женщина, и набью вам морду. Урою вас. Начинайте, жду.
Руки девы ослабли, она присела на ограждение.
— Вы виноваты, что бы ни болтали, — произнесла она. — Я знала, что это окажется серый стандартный червь, типовой, в галстуке, из приличных… Был живой человек, встречал нормальных и ненормальных, но почему именно с вами вдруг погиб? Мы все в дерьме, но в терпимом, а вы устроили неприемлемое дерьмо, потому что вы — серость, блевала я на вас! Вы, может, и не хотели, но повели себя так, что она погибла. Можно ведь не кричать, пальцем не тронуть, а довести до точки. Её выкидывали из машин, выталкивали из пентхаусов, а не было, чтоб она погибла. Но вы… с виду не гад, обычный и типовой такой, средний… вы даже скромный, без распальцовки с понтом, а почему-то стали судьбой… Может, это вас должны были давить? А вы сделали шаг назад и ей из-за вас шагнуть стало некуда? Вы жить не должны. Чего-то в вас не хватает… Вы мне не нравитесь, вы… тёмный. Вы — чёрная бездна, засасываете в себя жизни. Вы просто есть, этим и виновны. Просто ходячее зло. Мерзавец!
Девяткин хмыкнул в её злой глаз:
— Бросьте. Я семьянин, работаю, я нормальный… обыкновенный. Не воображайте меня чудовищем… Будь я виновен, не подошёл бы. Вы простояли бы и ушли.
— Камень тоже лежит, — вела она, — обыкновенный. Потом о него спотыкается кто-то и убивается… Вы любовь знали? Врите сколько угодно, я не поверю. Вы — зло. Я б год здесь стояла. Мне теперь некуда. Я ведь жила с Мариной. У неё была другая жизнь, но я же её любила. Я её обожала с головы до пят. Мечтала уменьшить и носить в кармане, чтоб доставать и расцеловывать. Бывало ощущение, что мы с ней — одно и то же. Вы другой. Из злого теста… Конец вам!